Трудный возраст. Часть первая - стр. 5
– Вечером увидимся?
– Не получится. У меня другие планы, – морщусь, ударившись носом туфли о ступеньку. Его навязчивый трёп отвлекает. Собраться с мыслями ну просто невозможно!
– Марин, у тебя кто-то появился?
Я бы не стала так называть одноразовый секс. Который имеет всё больше шансов вообще не случиться.
– Тебе не о чём беспокоиться. Замену мне можешь пока не искать. Если, конечно, наши отношения тебя по-прежнему устраивают.
– Замену? Всё шутишь? Марина, тебе скоро тридцать. Давно пора задуматься о семье и детях.
– Я сама буду решать, о чём мне думать, – перебиваю сухо.
Идея создать семью проскальзывает с его стороны всё чаще. Умом я с Гариком согласна, но что-то внутри меня её отторгает.
– Смотри, потом будет поздно. Ты не молодеешь…
Я ухаживаю за собой и никогда не парилась о возрасте. Но тон, каким он это произносит…
Иду и чувствую, как с меня сыплется песок.
– Гарик, я тебе всё до копейки верну. Вчера взяла ещё двоих ребят на индивидуальные занятия, дай мне немного времени.
– Марина, при чём здесь это? Ты меня слушаешь?
– К сожалению, слушаю. И удивляюсь, зачем это делаю, – роняю отрешённо.
Во время его пылких монологов в моей голове всё чаще всплывает это ужасное слово «возраст». Из зеркала на меня продолжает смотреть стройная шатенка с сияющими глазами. Не вижу я возрастных изменений. Не вижу! Но ощущение будто разглядываю красивый плакат, а под ним стена вся в плесени и трещинах.
– Прости, Маришка… – затягивает Гарик виноватым голосом.
Меня морально тошнит от его мягкотелости. Если бы не чёртов организм, которому периодически требуется физическая близость, я бы себя не мучила. В этой ситуации смущает только необходимость искать себе другого партнёра. Гарик уже родной практически, а я не особо лажу с мужчинами.
– За что на этот раз? – холодеет мой тон. Дверь уже близко, мне всё сложнее сосредоточиться на разговоре.
– За то, что давлю на тебя.
– Так не дави.
– Я постараюсь, – обещает он заискивающе. – Расскажешь про свои планы?
– Нет. Это личное.
– Ты мне так мстишь?
– Господи, нет же. Не нужно передёргивать. Я не мщу, Гарик. Просто моя жизнь не ограничивается тобой. Де-ла, – чеканю по слогам. – Так понятней?
– Марина, – взлетает его тон, но я выключаю телефон, иначе он будет перезванивать, пока не надоест настолько, что я сдамся.
Я отвлекаюсь, чтобы убрать мобильный в клатч. И тут же, как в наказание за невнимательность, тупая боль взрывает плечо.
– Простите, пожалуйста.
Мужской голос ввинчивается мне в сознание непередаваемой смесью акцента и хрипотцы. Его эхо продолжает звучать в голове, гуляя током по нервным окончаниям. Ошеломляющий эффект, учитывая моё раздражённое состояние.