Трудный возраст - 2 - стр. 1
1. Глава 1
Лиам
— Это что — шутка?! — Прижимаю к уху телефон, сползая по стене на корточки. — Это же шутка, да?
Из вип-комнаты раздаётся взрыв смеха. Только мне не смешно ни хрена. Я получил степень магистра, вечеринка по этому поводу в самом разгаре, а меня трясёт как эпилептика.
— Неужели я слышу твой голос? Четыре года звонка от сына ждал, — кусает отец сквозь тщательно выверенный будничный тон. — Уже и не надеялся, а ты голос повышаешь. Нехорошо…
Сразу идёт в наступление, вынуждая оправдываться. Только на меня его приёмчики не действуют. Пусть их народу впаривает.
— Как ЭТО понимать?! — Зарываюсь нервно пальцами в волосы.
— Ты по-русски читать разучился?
Механически перевожу взгляд на зажатый в руке клочок бумаги.
Вероятность отцовства: девяносто девять и девять процентов…
— Мать кто?!
— А что, возможны варианты?
Сердце камнем падает в желудок и там колотится со страшной силой… Хочется выплюнуть отбитые внутренности. А ещё проораться…
В том-то и дело, что накосячил я четыре года назад капитально…
И если речь о Марине — выход только в окно. Мы друг друга к чертям поубиваем.
— Алёша — славный мальчик, — продолжает гнуть меня отец. — Покладистый… Чего нельзя сказать о его матери. Отвоевать ребёнка не получится. Приезжай договариваться.
Меня, конечно, контузило новостью, но не настолько, чтоб не понять подтекста. Я единственный наследник, и возможности вернуть меня сейчас на родину он не упустит.
— Уверен, с матерью ребёнку будет лучше, — блефую, расчётливо целясь по его больному месту. — Мне ли не знать?
— Не прилетишь?
По голосу слышно — секунды не верит.
— Прилетал уже раз. Не понравилось.
— Когда не нравится, не разбивают кулаки о стены и не пьют неделями не просыхая.
А кто это заварил?! Вспоминаю и хочется засадить ему в челюсть не меньше, чем хотелось тогда, в девятнадцать. Но у меня было достаточно времени поумнеть. И я теперь тоже неплохо играю во взрослые игры.
— Неужели? — возвращаю иронию в холодном тоне. — Ввиду особенности обстоятельств, ты очень даже заинтересован в моём вмешательстве. Поэтому у меня будет условие.
Молчит. Не ожидал.
— Чего ты хочешь?
— Это не телефонный разговор. Так ты согласен?
— Посмотрим...
— У меня и в Дублине полно дел. Не хотелось бы зря тратить время на перелёт.
Из вип-комнаты выходит роскошная блондинка. Молча встаёт напротив меня и тоже опускается на корточки, беззастенчиво демонстрируя отсутствие белья под платьем.
Про себя я её называю «Номер два». Так как первый вариант в лице её подруги имеет чуть больше шансов уйти сегодня со мной. Точнее — имела. Планы экстренно пришлось списать в утиль, и даже не жалею.
— Будешь бить по моим дедовским чувствам?
— Как это ни прискорбно, — отмахиваюсь от попытки надавить на совесть.
Что-то мои чувства отца не особо раньше заботили. Втоптал и не поморщился.
— А ты не можешь заткнуть амбиции и просто сделать своего сына счастливым?
Резкий выдох, как при ударе, царапает горло. Достаю сигареты.
— Не могу. Я весь в тебя пошёл.
— Договорились, — соглашается после непродолжительной паузы.
И даже не торгуется? Видимо, я сильно недооценил степень его заинтересованности.
Номер два щёлкает у моего лица зажигалкой. Прикуриваю.
— Вылет утром, — выдыхаю, прислоняясь затылком к стене. — Встречать не надо. Сниму квартиру или номер в отеле.
— В конверте фотография. Посмотри. У него твои глаза…
Единственное, на что меня хватает, это завершить вызов. Столбик пепла падает на джинсы, рассыпается.
Жесть.
— Лиам, я не поняла, ты улетаешь? Надолго? Куда? — расстроенно сыплет вопросами Номер два. Лезет ко мне, чтобы стряхнуть пепел.
— Какая разница? Тебя с собой не приглашаю. — Сбрасываю пальцы с колена. — Скажи остальным, чтоб не ждали.
— Как? Совсем?!
Хороший вопрос...
Достаю из кармана джинсовой куртки конверт, не обращая больше внимания на надувшую губы блондинку. Когда пришёл курьер, я даже не стал в него заглядывать, сунул в карман и благополучно забыл. Уже в клубе полез за сигаретами и, не иначе как под действием настойки верескового мёда, любопытство взяло верх. Посмотрел.