Трогать запрещено - стр. 54
Оделась. Готова. Поправляю волосы. И понимаю, что выгляжу ужасно. Переодеваюсь в обычные джинсы и свитер. Все.
Вылетаю из комнаты, параллельно вызываю такси в приложении.
– Ты куда? – напяливаю ботинки и поднимаю голову на отцовский голос.
– К Нике. Буквально на часик, – улыбаюсь. – Попросила приехать, – нагло вру. Даже не запнулась ни разу. Браво, Данилова!
– Да утра не терпит? – припадает плечом к углу.
– Нет, пап, вопрос жизни и смерти, – подлетаю к нему и целую в щеку. – Ну, ты же понимаешь, у нас, девочек, все непросто, – натягиваю улыбку. – А вот тебе, такому красивому, не стоит засиживаться дома, – еще раз уже не намекаю, а говорю прямым текстом.
– Все, езжай, куда там собиралась, – отмахивается от меня и уходит в свой кабинет.
Вздыхаю. Снова работать? Кажется, его ничего уже не исправит. Только женщина. Женщина, а с ней у нас проблемы. Вернее, у него. А еще вернее, папа попросту отметает возможность каких-либо отношений. Но так долго продолжаться не может.
Телефон пиликает. Хватаю его в руки – такси приехало. Срываю шапку с полки и вылетаю на улицу.
До встречи полчаса. В голове кавардак. Я не знаю, что говорить. Я не знаю, как реагировать. А он? Он будет удивлен. Да. Или нет. Расстроен? Зол? Даже при всей моей богатой фантазии я не представляю, чем все обернется. Но то, что все изменится – это однозначно.
Блин! Но я пока не готова к изменениям! Особенно к тем, где мне в жизни Титова не будет места. К такому я точно никогда не буду готова. Столько времени мечтать, и такой шаг, чтобы завязать с ним пусть и даже простую переписку, а теперь все профукать?
Я не могу!
– Остановите здесь, – прошу водителя, чуть придвинувшись к передним сиденьям.
– Здесь? – спрашивает мужчина в возрасте.
Машина мягко тормозит у кофейни. Ладони вспотели. Стараюсь заглушить все мысли в голове, чтобы не струсить. Выйду, а там будь что будет.
Я почти ухватилась за ручку двери, когда взгляд цепляется за крупную фигуру у моста.
Озноб пробегает по телу. Капля пота прокатывается вдоль позвоночника. Сердце замирает в груди, а глаза невозможно отвести от мужчины.
Красивый, статный. Идеальный.
– Девушка, вы выходите? – спрашивает водитель.
– Подождите минуту, пожалуйста, – прошу его.
Погода совсем не зимняя, и дождь со снегом вперемешку лишь усиливается. Богдан поднимает ворот пальто и оглядывается.
Внутри все свербит от происходящего. Я трус. Я не боец.
В глазах собирается влага. Шмыгаю носом. Стоит только дернуть за ручку двери и выйти, обозначить себя. Поймать его темный взгляд. Улыбку. Ведь он улыбался мне сегодня. А сейчас он будет улыбаться?