Тринадцатый. Том 7 - стр. 28
Ну нет, так не пойдёт! Достаю из широких штанин последний большой козырь. Со второй попытки «перевёртываюсь» в феникса. Широкий взмах руками – крыльями. Облако не выгорает как Урхол, крылья движутся, преодолевая ощутимое сопротивление.
Дыщ-щь, прилетает чувствительный удар в район между плечом и шеей. В ответ начинаю махать крыльями как взбесившаяся курица.
Дыщ-щь. Следующий удар противника пришёлся в голову, вызывая звон в ушах и лёгкую дезориентацию. Пока очухивался, от неожиданности отступив на пару шагов, в грудь прилетает следующий, меня попытались сбить с ног.
Ярость вскипает внутри, выплёскиваясь наружу. Обводы тела вспыхивают белым, гораздо более горячим, чем обычный красноватый, огнём. Сопротивление субстанции моим движениям резко ослабевает, оно старается отодвинуться от меня.
Пытаюсь увеличиться в объёме, не сильно удаётся. Но рубящие махи конечностями явно начинают достигать цели, чувствую, что его «плоть» потихоньку сгорает.
Сокрушительная плюха ментального плана, нокдаун. Прочухиваюсь, облако мутузит меня жгутами, превращенными в подобия мечей, раз за разом с силой пытаясь проткнуть грудь.
Тварь! Ярость переходит в неистовство, чисто берсеркер, когда своя жизнь становится не важна, только бы добраться до врага, вцепиться в него зубами, порвать на куски, уничтожить, и будь что будет.
Незаметно для себя меняю форму на гуманоидную, сознанию она привычней. Ловлю один из жгутов, отрываю напрочь. Мьёлхир прыгает в руку, срабатывает рефлекс: когда он наготове, я почти всемогущ. С остервенением бью им по дымке. Совершенно неожиданно его столкновения с неплотной взвесью дают результат – она приобретает «материальность», луплю по тому, кто пытался убить меня.
Облако переформировывается, оттягиваясь назад, не желая гореть на моём огне. Обмениваемся хлёсткими плюхами, попытки закрыться от которых тщетны. Уже с трудом отмахиваюсь, соображая, как бы «покрасивее» слинять.
Видимо, у противника бродили такие же мысли, дымка резко отпрыгивает прочь, принимая человеческий вид, в смысле, голова, туловище, руки, ноги. Судя по облику – мужик, если не какой-нибудь трансформ, которому внешняя форма пофиг.
Знатно я его отмудохал, сквозь боль усмехаюсь я – белизна тела усеяна многочисленными тёмными пятнами «синяков», назовём это так. Только, боюсь, выгляжу ничем не лучше, я бил молотом, но пропустил-то значительно больше него. Вполне возможно, у нас техническая ничья.
– Стой! Ты понимаешь меня?
– С трудом, – отвечаю, пытаясь отдышаться.
С чего бы эта сволочь захотела поговорить? Не понравилось угощение молотом? Чёрт, грудина болит, куда он долбил мечами – жгутами, не могу вдохнуть полной грудью.