Три слова - стр. 24
– 10 секунд… Управлюсь за 2.
После чего мы бьем, друг другу по ладоням, и Майкл скрывается за дверью. А вот и мой шанс пробежать. Вы когда-нибудь ползали на корточках, ну, кроме времен младенчества? Я да. Только что, в буквальном смысле.
– Ле! Ты здеесь! Я так рада тебя видеть. Нужно дать ориентировку на кольцо. Держи фото, есть поближе и подальше. Но…
– Так, так. Очень быстро для 5 утра, тебе не кажется?
– Пожалуйста. И, да, не испорть фото. Они не нам принадлежат.
– Окей. Всё будет сделано. – Помолчав несколько секунд, он продолжил. – Куда торопишься?
– В СИЗО. Спасибо! Мне, правда, пора. Целую. – Произношу я на автомате, махая рукой. Черт, и зачем я это сказала. Год прошел, а слова всё еще на языке.
По пути забегаю к Майклу. Уточняю: всё ли он собрал и не видел ли кольца. Говорит, что нет. Напрягает эта неопределенность: свидетелей ведь так и нет.
– Следующий.
– Следующий! – Вдруг кричит мне в ухо, стоящий позади мужичок.
– Здравствуйте.
– Где разрешение?! – Весьма грубым тоном спрашивает дежурный.
– Не понимаю, его должны были вам прислать. Разве… – Не успеваю договорить.
– Следующий!
– Нет! Я не уйду.
– Дамочка, не положено. Нет разрешения – нет прохода. – Заявляет широкоплечий мужчина с сединой, отодвигая меня рукой.
Я вынуждена отойти в сторону, чтобы позвонить Стасу.
– Алло?
– Какого черта?! Ты должен был выслать разрешение еще несколько дней назад!
– Извини… Забыл, просто замотался.
– Присылай!
– Ты уверена? Может, завтра вернешься?
– Издеваешься?!
– Ладно, я хотя бы пытался. Через минуту отправлю.
– Пока! – Сбрасываю звонок. Как же бесит.
Наконец меня впускают внутрь. Но не тут-то было, пытаются изъять всё, что есть. Как обычно. Телефон, планшет, фотокамеру. Класс. Попала в средние века. Скажу по секрету, я подготовилась.
Ненавижу СИЗО, обстановка тут… Жуткая.
– Привет!
– Твою мать! Кто это сделал?!
Смотрю на Влада, руки трясутся, не могу сдержать эмоции.
Передо мной стоит не тот парень, что стоял на той неделе. Теперь у него разбиты: губа и левая щека. С правой стороны лица имеются кровоподтеки. Ну, и куда без синяков. Руки тоже в синяках и на запястьях от наручников вмятые следы с царапинами.
– Теперь понимаю, почему тот опер на меня орал. – Говорит Влад, садясь на стул.
– Какой опер? Олег?!
– Ага, кажется. Он еще все время на тебя смотрит. – Подмигивает он в ответ.
– Это…
– Нет! Не он. Тот опер только орал и злился. Говорил, что ты не должна меня видеть таким. И не хочет, чтобы ты расстраивалась. Я такой уже был в день, когда ты звонила. Он велел говорить: ничего не нужно, не приезжай, всё нормально. А я так хотел попросить привезти мне одно фото… – Вздыхая, произносит Влад.