Три месяца на любовь - стр. 39
— О как! То есть ты книжки пишешь?
— Пытаюсь.
— И про что они?
— Ну… — в этой части всегда было непросто признаваться, хотя ничего плохо я точно не делала. — Можно сказать, что про любовь…
— А-а-а-а, — протянул он, расплывшись в довольной улыбке. — Это там, где нефритовый стержень, мужское естество и влажное лоно?
— Я смотрю, ты в теме, — не удержалась от подколки.
— А что? Я разносторонняя личность с богатым жизненным опытом.
— О-о-о-о нет, избавь меня, пожалуйста, от своего жизненного опыта.
— Между прочим, зря отказываешься. Могла бы записать и продать за бо-о-о-ольшие деньги.
— Подумаю, — пообещала с серьёзным лицом, поймав себя на мысли, что самообладание вновь вернулось ко мне.
Андрей старательно рассматривал внутренности ноута, периодически залезая туда отвёрткой или ножом, а потом в какой-то момент даже стребовал с меня бутылку водки, которая таки нашлась в одном из моих кухонных шкафов.
***
Сидела, практически не шевелясь, и наблюдала за тем, как он выметает пыль из металлических внутренностей (между прочим, моей кистью для румян), при этом не забывая посмеиваться надо мной:
— Светлана Анатольевна, дышите глубже.
Удивилась.
— Ты запомнил моё отчество?
— Ага, так звали мою географичку в школе. Зверь баба была…
— Я смотрю, ты прям фанат педагогического труда.
— Что есть, то есть. До сих пор уверен, что здоровый на голову человек в жизни в школу не пойдёт работать.
— А как же Ксюшка?
— Она вышла замуж за Пашку и стала многодетной матерью, где здесь адекватность? — придуривался Андрей.
— Я передам ей, — ухмыльнулась. Отчего-то его слова не казались чем-то обидным, возможно, всё дело было в тоне — по-доброму весёлом.
— Передай-передай, — ничуть не смутился он. — Скажи, ты вот тоже из той категории училок, которые доводят детей до нервной икоты и дёргающегося глаза?
— Обязательно. Я же русичка, говоря твоим языком.
— И что, все русички такие лютые?
— Все. Хуже нас только математички…
Андрей всерьёз задумался, после чего кивнул головой:
— Пожалуй, соглашусь с тобой. Мою боялась вся школа, мы её за глаза звали — Питбуль. Как вцепится, так всё… кранты.
— Милые школьные годы, — фыркнула я, не став объяснять, что изнутри всё порой выглядит совсем иначе. Впрочем, и сам Андрей не стремился развивать тему дальше, полностью погрузившись в свою деятельность.
Я же продолжила наблюдать за ним, на этот раз отчего-то сосредоточившись на… его голой спине.
Сейчас, когда паника из-за поломки ноутбука отступила и уже не мешала трезвости мышления, я неожиданно вернулась к вчерашней мысли о том, что он всё-таки мне нравится. Теперь, наслаждаясь открывшимся видом на полуголого Исаева, я имела «счастье» убедиться в правильности своих вчерашних выводов.