Тирамису - стр. 52
Я смеюсь.
- Чё, не так, что ли? - ржёт Дашка. - Давай ещё по одной!
Я хмурюсь.
- Даш, слушай, я не это... Я уже пьяненькая чуток.
- То есть, ты всё?
Домой мне точно не хочется.
- Ладно, - соглашаюсь я, - давай ещё по одной и всё. Кстати, надо десертик какой-нибудь заказать.
- А это мысль! - радостно кивает Дашка и, пока я изучаю меню, подзывает официанта:
- Мне штрудель, а вот этой девушке - тирамису!
Я округляю глаза:
- Даша!
Тут мы обе смеёмся, а официант, худенький, курносый парень с хмурым взглядом, думает, наверное, что мы две дуры. По крайней мере он старательно сохраняет серьёзный вид, глядя поверх меня.
- Я правильно понял, вам - тирамису? - уточняет у меня он.
Я киваю:
- Да, всё верно.
- И "Маргариту" повторите нам обеим, будьте добры, - говорит Даша.
- И две "Маргариты", - эхом отзывается официант.
Когда он уходит, мы обсуждаем уже не актуальное предложение Артура, риск моего увольнения и Даша рекомендует мне расслабиться и не пороть горячку.
- Ты ценная сотрудница, - наклонившись ко мне через стол и держа меня за руку, говорит она. - Такими не разбрасываются. Вот попомни моё слово.
У неё немного заплетается язык, а взгляд глуповато-влюблённый, но я, будучи уже поддатой, воспринимаю это, как само собой разумеющееся приложение к настоящей дружбе.
- Ты, знаешь чё, Оксанк? - задумчиво произносит Дашка. - Ты ему позвони. И скажи - так мол и так, а кто будет фоткать-то? Если будет фоткать тот, кто в этом понимает, то я согласна!
- Дашулечка, - немного рассеяно отвечаю я. - Это уже не актуально. Он уже послал нас нафик. Сказал - не хочу с вами... ик... работать... Потому что вы не раздеваетесь...
- А ты - разденься! - уверенно восклицает Дашка, чуть расфокусированно глядя мне в глаза, и насточиво повторяет. - А ты разденься!
- А... зачем? - не понимаю я.
- Для того, чтобы он понял, что ты хочешь работать над его прое... проектом. Ты же профи, ты умничка моя... Он просто не знает этого, Оксанк... Он этого вообще не знает, Оксанк...
Ярко вспыхивает экран Дашкиного смартфона, лежащего на столе. Затем в фоновую джазовую ресторанную мелодию с нарастающей громкостью врывается ритмичная гитарная музыка, которая с первых же нот распознаётся мной, как "It's my life" Бон Джови.
- Да, котик, - прислонив трубку к уху, пьяно и нежно отзывается Дашка. - Мы в ресторане, да.
В мой пьяный мозг приходит странная мысль, что у всех окружающих входящие звонки - какие-то музыкальные хиты, а у меня - стандартная базовая мелодия фирмы-производителя.
- Ждём, - кивнув, говорит Дашка, а затем подмигивает мне,