Тесные объятья смерти - стр. 11
Глава 1
Квартира содрогалась от настойчивых звонков. Дребезжащая трель соловья ввинчивалась в мозг безжалостным шуруповертом, вызывая острую головную боль. Когда-то давно, минимум год назад, этот самый соловей звучал гораздо приятнее. Но тихо. Бабушка жаловалась, что не слышит звонка, и наконец мой крестный, он же дядя Паша, он же бабушкин сын, он же перерожденный Кулибин, решил его починить. Может, руки у него растут из какого-то невероятного места, а может, алкоголь влияет не только на клетки мозга, но и на моторику рук, в общем, прекрасное пение птицы бесповоротно трансформировалось в какую-то жуткую, клокочущую какофонию.
– А когда-то был рукастый, – вздыхая, посетовала бабуля, услышав новую «музыку».
– Зато теперь звонок не прозеваешь! – логично парировал он. И ведь не поспоришь!
Бабуля и не стала. Поразительной доброты человек. Однако вот уже год каждого нового гостя хочется прибить, еще даже не зная, кто он. Слава богу, что наша семья, состоящая всего лишь из трех человек, живет очень обособленно. Бабушкины подруги уже все умерли. Не потому что она такая старая, а просто так совпало. Лучшей подруге было на десять лет больше, а остальные умерли кто от болезни, а кто от несчастного случая. Мама моя тоже умерла, вот уже десять лет как. С отцом я не вижусь, и он вроде бы про меня забыл, повторно женившись на женщине с детьми. Сама я необщительный человек; как говорили одноклассники и однокурсники, «со странностями» (школу пришлось окончить, а вот из вуза я быстренько забрала документы курсе этак на втором или в начале третьего, точно не помню, лишь бы все это больше не слушать). А дядя Паша был общительным, что в итоге его и сгубило. Пристрастился к пьянке, долго мы с бабушкой за него боролись, в итоге только четвертое кодирование помогло. Но он теперь всегда просит говорить, что его нет дома, а во дворе, когда бывшие приятели-собутыльники зычно зовут с лавочек «Пашка!», делает вид, что не слышит, а если они поднимаются и бегут за ним – что не узнает. Нечего и говорить, за все эти месяцы мерзкое дребезжание в нашей небольшой двухкомнатной квартире вызывали только его бывшие дружки. Хотя нет, вру, в прошлом месяце приходили счетчик проверять.
Бабуля спала после укола, открывать пришлось мне.
На пороге стоял дядя Паша. С удивлением смотрел на меня. Ну а я – на него. Весь взлохмаченный, вспотевший, помятый и грязный. Как будто не с работы пришел, а… Только не это!
– Опять за старое, – раздосадованно изрекла я, пропуская его в квартиру.
– Что? – не понял он, оставшись стоять на пороге. Потом до него дошло. – А, нет! Я не пил!