Тень Отца. Разговоры с Духом - стр. 35
«Твоя Душа как была, так и осталась… Ты осталась тем, кем хотела стать <Богом?…>. Твоя копия остается в ментале. Я тебе уже это говорил!»~
Завтра встречаюсь на даче с командой, будет душевная пьянка и очередной просмотр нового фильма. Сама не пью, конечно. Но и не мешаю друзьям.
Голос:
«Задержался. Не хочу покидать насиженное место. У тебя нет большой разницы между Душой и менталом…»~ (вздыхает)
«Ты вылезла в ментал. В меня. А мне захотелось вылезти в твой мир!»~
Спрашиваю в лоб:
«Ты – мое эго?»
«Я твой ментал. Эго более широкое понятие.»~
«Пробужденные велят избавляться от тебя. Хотя сами не знают, куда ты вдруг делся, но велят!» (смеюсь)
«Да, потому что я не даю тебе соединиться с Богом.»~
В голове что-то тепло и натужно перекатывается, но я уже привыкла. Пью чай, читаю газету. От колонки происшествий волосы дыбом. Вот молодой приезжий славянин, хотел, наверное, строить дома. А сделал кровавый выбор, решив красиво пожить хоть немного… В итоге за один день стал вором, убийцей и насильником. Спрашиваю:
«И куда потом такого ….?» (имелось в виду – после смерти)
«Видишь ли, Ася, они сами не знают, где потом оказываются, потому что от них отказываются все, кто их тут кормил!»~
Кормил… Значит, нас тут ведут и кормят… как на ферме?
«<Да,> и здесь вы обращаетесь в людей…»~ – тут же подсказывает Голос, внимательно следя за тем, что я пишу.
«К сожалению, я не могу закрепить в наследственных признаках добропорядочность и благочестие.»~
«Они каждый раз должны нарабатываться заново?»
«Нет, они есть изначально в Душе.»~
«Так почему же люди не живут этим благочестием, если оно у каждого в Душе?»
«Потому что есть Я.»~
Без комментариев…
Вечером поспешно записываю обрывки из услышанного днем. Сон: мир снов строит ментал. Астрал: этот мир строит Душа. Попытка Души выстроить свою автономию в мире ментала, выступить маленьким Творцом. Время в сновидении дискретно. Сцена держится только до тех пор, пока ты ее держишь вниманием. Но вот незадача: твоим вниманием завладевают и перехватывают, переводят его на другую сцену. Играют, словно мячиком. И ты ничего не можешь с этим поделать, потому что не помнишь, кто ты, и не знаешь, где ты.
…Утром невероятный и внезапный тычок изнутри в череп чуть не вышиб меня из игры… словно кобра, наконец, пробила головой свою темницу. С перепугу попыталась снова заснуть, чтобы успокоить организм, и мне это удалось. На удивление, запомнила весьма интересный кусок сна – самоуничтожение очередной ипостаси! Какой-то парень, бегающий за мной, бросил под белую «БМВ» горящую петарду! Я, конечно же, сразу шарахнулась за угол, потому что мог воспламениться бензобак. Осторожно выглянув из-за дома, я увидела, что машина не взорвалась, а превратилась в сцену, где на фоне зарева пожара скакали три веселых клоуна в масках Гая Фокса…