Темный лик двойника - стр. 4
– Привет, – сказал я. – Задание выполнено на сто пятьдесят процентов.
– А, это ты! – сонно произнесла радушная хозяйка.
– Пришел поговорить.
– Садись на мое место, или залезай под одеяло, – предложила Настена.
– А ты?
– Живот свело. Сбегаю кое-куда.
– Опять? – вздохнула Светлана. – Ну ты и…
Настена исчезла, я не без удовольствия забрался под одеяло и прижался к любимому издателю, хотя прекрасно понимал, что «снова между нами города». Помню, как впервые осознал это после трехмесячного знакомства с Юрьевой. Мы тогда отдыхали на Кипре, в маленьком уютном бунгало. Я отправился на экскурсию, а Светлана под каким-то предлогом отказалась. Экскурсия оказалась на редкость скучной, и я, томясь от безделья, решил сделать Свете предложение. Чем больше я размышлял над неожиданной идеей, тем возрастала решимость реализовать ее. Я полетел назад в бунгало, как Чацкий на крыльях надежды, «вот счастье думал близко». Сюрпрайз, любимая!.. Сюрпрайз получил я, застав будущую невесту в объятиях огненной мулатки. Психанул, конечно. Теперь понимаю, ошибся. Нужно было не закатывать скандал, а лечь рядом.
– Итак… – промолвил я.
– Итак? – переспросила Светлана.
– Сделал дело, гуляй смело. Твоя протеже в нирване.
– Спасибо.
– Настена скоро вернется?
– Понятия не имею. У нее слишком слабый желудок. Надоела до смерти! Последний раз с ней общаюсь.
– Замена не потребуется? – подмигнул я.
– Перестань болтать. Пойдем, покажу то, что обещала. Светлана включила свет, полностью обнаженная (будто я – каменный истукан или евнух при гареме) подошла к столу, достала какую-то газету. Затем вернулась ко мне.
– Прочитай вот здесь.
В маленькой заметке в разделе происшествий сообщалось о трагической смерти молодого человека лет тридцати. Его нашли с пулей в голове в номере гостиницы «Синяя птица». Никаких документов при нем не оказалось. Каждого, у кого есть хоть какая-то информация об убитом, просили позвонить по следующим телефонам… И тут же его фотография: большеглазый, курносый, с волевым оскалом и большими залысинами.
– И что? – поинтересовался я. – Мало ли кого убивают.
– Дело в том, что я его знаю.
– Вот как?
– Не то, чтобы знаю… Случайно видела у себя в редакции. Он приносил свою рукопись. Но даже данных о себе не оставил.
– Вы берете рукописи без координат автора?
– Он оставил их, да только они оказались липовыми. Улицы такой в Москве не существует, это мы потом узнали, когда хотели вернуть его творение. А по сотовому звонить бесполезно, нет такого абонента. Естественно, что и фамилия «П. Непряев» выдумана.
– Странно… А рукопись этого Пэ Непряева совсем не читабельна?