Темная волна. Лучшее - стр. 71
Он взял с тумбочки телефон, открыл письмо и показал. [email protected].
Оля прочитала, а затем перечитала. Олег следил за её лицом.
– Хм. А если это шутка?
– Тогда посмеюсь и возьму такси до вокзала.
– Ты на письмо отвечал?
– Само собой.
– И что?
– Тишина.
– Но всё равно поедешь?
Олег кивнул.
– Я с тобой.
– Нет, – вырвалось у него.
– Почему?
– Потому…
– Хорошо, – помогла ему Оля, – хорошо.
Понятливая. Тёплая. Желанная. Осязаемый призрак прошлого.
Её рука зашарила по внутренней стороне его бедра.
– Хочешь, я ручкой?
Он закрыл глаза и утвердительно промычал.
Почему он не хотел, чтобы она ехала с ним?
Из-за Стаса?
Или потому что один из его друзей умер тринадцать лет назад?
Умер и возвратился.
Это практически не имело значения, потому что ничего не изменилось. Потому что они были вместе. Молодые и настоящие. Почти всесильные в своей дружбе, почти дикие в её обнажающихся трещинах.
Они были лучшими друзьями. Которые раз и навсегда. Которые с самого начала. Которые уже никто – огрызки людей, – когда всё кончается. Но, естественно, не понимали этого тогда. Не каждое из условий.
Они просто жили.
Даже после того, как один из них ушёл и вернулся.
В поезде до Бреста Олег перечитал письмо с ящика [email protected]:
«Приезжай. Соберётся всё каре. Встретимся в вестибюле Оверлука».
И никакой даты и времени. Просто приезжай.
Каре. Так они называли свою банду. Четыре одинаковые карты. Четыре друга.
Он попытался вспомнить строки стихотворения Бродского, которые когда-то привязал к потерянной дружбе, к навалившемуся одиночеству, но не смог правильно выстроить слова. Пришлось лезть в телефон:
За шторкой чувствовалось угасающее солнце. Олег убрал шторку. В окне прополз зелёный с жёлтой полосой бок тепловоза, открытые вагоны с углём и дровами. Посыпались окраины Минска. Кирпичные склады с синими крышами, гниющие под навесом деревянные поддоны, щётки вентиляционных труб, цистерны.
Он следил взглядом за высоковольтным проводом, считал ворон. Одна. Через столб – две. На следующем пролёте – четыре. Потом восемь. Геометрическая прогрессия какая-то…
Пожилой сосед напротив рассказывал краснощёкой женщине о качественной белорусской обуви, даже расшнуровал ботинок и продемонстрировал.
Олег улыбнулся и закрыл глаза.
На боковушке кашляла чеченка (чеченцы пёрли через Брест в Польшу – их возвращали, а они снова) в чёрном платке, сплёвывала в ведёрко из-под майонеза. В проходе гомонили её отпрыски, два пацанёнка в спортивных костюмах и шапочках «адидас».