Тайный папа для двойняшек - стр. 18
Окрыленная этой мыслью запрыгиваю в пустой троллейбус с протертыми сидушками, еду домой, . Задумчиво смотрю в окно, представляю себя на сцене. Буду стараться, буду сегодня зубрить речь до тех пор, пока не посинеет под глазами. Буду репетировать, репетировать, пока за окном не стемнеет и не покажется большая луна.
А дома все как обычно. Лучше бы не возвращалась, честное слово.
Дверь со скрипом открывается, и я прохожу на кухню. Сизый дым поднялся к потолку, грязная посуда в раковине, на столе два пустых граненых стакана, надкусанный малосольный огурец. Пустая, стеклянная бутылка откуда-то упала и покатилась к моим ногам.
- Явилась?! – послышался голос матери.
Поднимаю глаза. Она сидит за столом щурит глаза, вытирает сальные руки о старый, потертый халат.
— Нагулялась? – задает следом еще один вопрос.
Ее ярко-рыжие волосы прилизаны, в серых глазах – белая пелена тумана, полное лицо отражает недовольство.
— Я вообще-то учусь, если ты еще об этом помнишь.
— Матери плохо…, лучше бы сбегала до Шурки, полечила бы.
— Друзей своих проси.
Сколько раз я слышала эту песню? Мне стыдно, что сейчас передо мной сидит моя родная мать. Ее язык заплетается, едва соображает, что говорит.
— Я не посыльный, – грубо отвечаю, снимаю обувь, беру кроссовки в руки и прохожу в свою комнату. Запираюсь на все замки.
— Не дочка ты мне! Слышишь! Фиг тебе, а не квартира! Я все сыну оставлю.
Облокачиваюсь спиной о деревянную дверь, смотрю на серый потолок. Совсем уже мозги набекрень. Какой еще сын? Я единственная у нее дочь.
После того, как отец ушел из семьи – у моей матери началась совершенно другая жизнь и я в ней всего лишь деталь, дополнение к мебели. Вроде бы существую… Но как я учусь, с кем дружу, что ела на завтрак – мама давно не в курсе.
Она скатилась до такой степени… В ее сорок с копейками она выглядит на все шестьдесят. Крупные морщины на лице, мешки под глазами. Сначала мне было стыдно выходить на улицу, смотреть в лицо соседям, а сейчас все равно. Бесконечный бардак в квартире, каждый день новые дружки, подружки от которых разит за три километра.
Если бы я могла, давно ушла. Но продолжаю жить с ней под одной крышей, потому что не могу ее бросить. Она моя родная мать.
Сколько я ей говорила, сколько пыталась донести. Склонялась у ее колен и слезно просила:
«Мама! Не пей, пожалуйста, ради меня. Ты же меня любишь, мамочка?»
Она кивала, говорила, что бросит, а через пять минут после нашего разговора снова собиралась в пивнушку, как на какой-то праздник. Расчесывала грязные волосы, надевала бабушкин парадно-выходной платок, который давным-давно проела моль.