Тайные поклонники Рины - стр. 10
Я, естественно, уже точно мимо не пройду. Не после стольких усилий и кружек кофе, поэтому по дороге на химию забиваю новый номер в контакты, подписав его как, хых, "N" и набираю сообщение в пустое диалоговое окно ватцап:
"Привет. Я разгадала твой булгаковский код".
Ответ приходит только вечером.
"Привет, Рина. Ты молодец. Первая, кто догадался".
Стопэ-э-эшечки…
Не поняла, откуда он моё имя-то знает?
Глава 2. Старший брат
Ты первая, кто догадался. Хм…
"Или первая, кто дошёл до библиотеки?", – отвечаю после нескольких минут затупливания.
Зато на моё сообщение реагируют мгновенно.
"Тоже вариант"
И-и-и-и… тишина. Что, не настроен общаться? А вот придётся. Нечего потому что номерами разбрасываться.
"Так значит, ты меня знаешь?"
"Конечно"
"А я тебя?"
"И ты меня тоже"
Ещё интереснее. Но главное, опять тишина.
"И-и-и…?"
"Что и?"
Ля, вот он тормоз.
"И тебя зовут…?"
"Меня не зовут. Я сам прихожу"
Ага. Сам. Значит мне достался "мистер Никто". Хоть какая-то информация. Но всё равно нечестно. У меня на аве стоит моя фотка, так что всё просто и понятно, у него же какая-то непонятная муть на чёрном фоне с сатаническим символом. И никакой инфы в профиле, за что можно уцепиться.
"А если без рофла?"
"Без рофла: реально сам прихожу"
Да ну его.
"Я поняла. Спасибо за беседу. Всего хорошего"
Выхожу из ватцапа и иду на кухню, где в холодильнике, не желая сдаваться без боя, с завидным упорством ковыряется папа.
– Если ищешь еду, полагаю, она в магазине. Но вроде пельмени в морозилке валяются.
Дверца с хлопком закрывается, выпуская на свободу обалденно привлекательного мужчину. Это я без шуток говорю. Папа у меня реально красавчик. Высокий, в хорошей физической форме, с гривой волос и с испанской бородкой, над которой он Кощеем чахнет с электробритвой каждое утро у зеркала. Его гордость. Не считая меня. Наверное. Но это не точно.
– Давай лучше пиццу закажем, – прилетает заманчивое предложение. Нередкое в нашей квартире. Готовим мы нечасто, потому что ему лень, а из меня кухарка выходит весьма ситуативная. Сегодня хорошо, завтра всё к чёрту сгорело. Послезавтра пересолено, ещё через день проще сырой картошкой давиться и не париться. А потом вроде опять ничё так, съедобно. Даже назад не просится.
Плюс, папа в принципе обожает всё, что вредно и не нужно готовить: острые крылышки, бургеры, пироги. Дай ему волю, только этим и будет питаться, при этом умудряясь не наращивать возрастное брюшко, что поразительное вдвойне. Так как спорт и диета в нашей семье ругательные слова. Мы их даже шёпотом не произносим.
– Ты пиццу, а я суши хочу, – запрыгиваю на стол, наблюдая за тем как призывно семафорит брошенный на столешницу телефон.