Тайная дочь президента - стр. 6

Делаю шаг к Вере, приседаю и подхватываю девочку на руки. Такая лёгкая! Весит не больше пушинки в моих здоровенных руках.

– А вы кто, дядя? Вы не представились, это невежливо, – дует щёчки и сейчас становится похожа на забавного хомячка.

Ха! А кроха-то с характером.

Узнаю свой почерк. Точно Власова.

– Зови меня Влад.

Решаю пока не говорить Вере, кто я такой на самом деле. Дождёмся теста ДНК.

– Объект выходит, всем приготовиться и глядеть в оба, – объявляет в наушник начальник моей охраны.

Мы выходим…

На улице северный полюс.

Начался снег, который, по прогнозам синоптиков, должен превратиться в метель.

Вера прячет личико в воротнике моего пальто, спасаясь от ледяных порывов ветра, и маленькими ручками хватается за его лацканы.

– Куда вы меня несёте?

– К маме поедем. Покажешь мне свою маму, малышка?

– К маме? Ураааа! – девочка оживает, хлопнув в ладоши, когда я усаживаю её на заднее сиденье мощного внедорожника, пристёгивая ремнём безопасности.

– Гони. В третью городскую. Быстро, но осторожно. Понял? С нами ребёнок. – Предупреждаю водителя, тот с ответственным лицом кивает, глядя из зеркала на Веру, которая с любопытством и огоньком в медово-карих глазах, рассматривает салон автомобиля.

Боже…

Просто поверить не могу.

У неё и правда мои глаза.

Двери хлопают, мотор ревёт.

Кортеж из пяти чёрных автомобилей синхронно срывается с места, поднимая за собой столб снежной пыли.

– У вас не машина, а танк! – пищит от восторга.

Уголок губ дергается.

Какая же она смешная!

Чудо маленькое.

В этой шапке своей смешнючей, которая на лоб постоянно сползает, заставляя Веру без конца её поправлять ладошкой, у которой помпон больше, чем её голова.

– Скажи, Вера, а ты знаешь, что случилось с твоей мамой?

– Мама в аварию попала. Я очень хочу, чтобы она поправилась!

Сердце больно кольнуло в груди.

Неужели от жалости?

Разве я должен её жалеть?

После того, как она со мной поступила.

Но она умирает…

В такие моменты, наверно, люди готовы простить абсолютно всё.

Телефон в моём кармане оживает. На экране мигает номер отца.

Вот чёрт…

Я должен ответить.

– Здравствуй, Влад. Я тебе с потрясающими новостями звоню!

Голос отца звучит бодро, с огоньком. Очень редко, когда можно застать его в таком расположении духа. Практически невозможно.

Мой отец, Николай Власов, один из самых богатых людей России, холоден, как кусок стали. Жесток и циничен.

– В субботу, в семь вечера нам назначен ужин в президентском доме. Ты должен там быть, без вариантов. Встреча состоится в твою честь!

Задерживаю дыхание, по спине проносится холод.

Ох, как не вовремя…