Тайна моего мужа - стр. 5
Женя – это муж Юли и друг Романа. Они служили когда-то вместе.
Юля запускает мужа, они о чём-то тихо говорят, я почти ничего не слышу. В голове крутится одна мысль.
Этого не может быть… Этого не может быть… Только не так. Я же с ним вот только недавно разговаривала по видеосвязи. Мы смеялись, шутили, он говорил, что любит нас. А теперь что?
– Вик, – трогает меня за плечо Женя.
Я встаю как зомби.
– Это всё неправда, – хриплю я. – Поехали в аэропорт. Я хочу сама всё узнать.
– Вик…
– Не трогай меня, – отталкиваю его руку. – Я поеду. Юля, присмотри за детьми.
Краем глаза замечаю, как в соседней комнате Маринка беззаботно смеётся и прыгает по дивану. Господи, если это правда, как ей скажу? Я не смогу. Она не переживёт, что её любимого папочки больше нет.
Как во сне выхожу из дома, иду к машине. Отрешённо смотрю на свои ноги. Понимаю, что-то не так. Ах да, я в нарядном платье и домашних тапках. И что? Какая теперь разница?
Женя усаживает меня на переднее сиденье, едем до аэропорта молча. Чтобы не удариться в панику, я стараюсь не думать ни о чём, просто читаю про себя все известные молитвы, взываю к высшим силам, чтобы всё это оказалось недоразумением. Только бы он выжил, только бы выжил.
Пожалуйста, родной, ты же не можешь оставить нас вот так. Пожалуйста, не оставляй нас, пожалуйста…
Дорога кажется мне бесконечной, но когда мы подъезжаем к аэропорту, попадаем в пробку. Вижу впереди скорую, которая тоже не может проехать, кто-то сигналит, вокруг суета, похоже, здесь все такие же, как мы.
Я не могу сидеть, выскакиваю из машины, бегу к зданию.
– Вика, куда, – кричит мне вслед Женя.
Я не отвечаю, просто бегу вперёд, уже видя, что впереди толпятся люди, там раздают какие-то листки, слышу надрывный плач женщины, крики. Замираю перед небольшим мемориалом из цветов, свечей, игрушек. Это уже несут родственники?
Боже, как же страшно. Как страшно. Только не это…
Когда ты видишь такие картины по телевизору в новостях, это вызывает грусть, и только. Но когда ты переживаешь это сам… Эти цветы и свечи становятся для тебя страшным приговором.
Стою в растерянности, кто-то всовывает мне в руки лист.
“Список погибших” - читаю сверху.
Дальше имена, фамилии. Всё плывёт, никак не могу разобрать, прижимаю лист к стене, веду по столбцу пальцем. Замираю…
Всё… Мой мир рушится, придавливая меня обломками…
Беркутов Роман …
Нет… Это какая-то ошибка…
Зажмуриваюсь, снова смотрю.
Нет. Надпись никуда не исчезла. Она здесь, и она отнимает мою последнюю надежду, и кажется, мою жизнь…
Снова какая-то женщина рядом надрывно кричит.