Танго мотылька - стр. 18
Мужчина замер в дверном проеме, резко обернулся. Черные глаза впились в мое лицо, на скулах играют желваки. Мне стоило невероятных усилий, всей силы воли, чтобы не отпрыгнуть назад. На дрожащих ногах я подхожу к нему.
– Возьми меня с собой, – прошу тихим голосом.
В висках стучит, на тонких шпильках неудобно, и я никак не могу поймать равновесие, отчего ноги дрожат еще сильнее.
В воздухе повисла пауза. Мужчина молча разглядывает мое лицо, не без отвращения, смотрит на полуголую грудь. Опускаю глаза вслед за его взглядом, к боли в висках добавляется жар во всем теле. Так стыдно мне не было очень давно.
– Ты знаешь, кто я? – спрашивает он.
– Да, – чуть слышно, на выдохе.
– И хочешь пойти со мной? – усмехается, злобно скалясь.
–Да.
Если погибать, то пусть лучше он убьет меня, чем то лоснящееся чудовище, которое лежит в отключке на полу комнаты.
– Я не трахаю шлюх, – произносит брезгливо, выплюнув это мне в лицо, как противную жвачку.
– Я не шлюха, – почти смело, подняв подбородок, пытаюсь защитить свою честь, от которой остались одни лохмотья.
Мужчина гадко усмехнулся. Но даже эта похабная улыбка не испортила правильных черт лица.
– А кто ты? – усмехается он, – ночная бабочка? Клеопатра? Царица ночи?
Каждое слово, как оплеуха, обжигает сильнее раскаленного железа. Я знаю, что он мог подумать обо мне и понимаю, как все это выглядит. Но я не шлюха, черт возьми!
– Я – Лиза, и я не шлюха! – не сдаю позиций, но делаю шаг вперед.
Опасный маневр. С Денисом Авраменко так не разговаривают. Это мне тут же напомнили.
Мужчина в одно движение прижал меня спиной к стене, нависая надо мной грозной тучей.
В ноздри ударил приятный запах мужского парфюма. Мои глаза на уровне воротника его рубашки, и я замечаю, как пульсирует венка на крепкой шее. А еще, пятнышки крови на белом пиджаке. Скольжу взглядом вверх, но дальше красиво очерченных губ, смотреть не решаюсь.
– Не играй с огнем, Лиза, – шипит мужчина, для верности вжав меня спиной в стену сильнее.
Щеки коснулось его горячее дыхание, по телу пробежала стая мурашек.
Он выпускает меня из захвата так же резко, одним лишь рывком.
– Иди домой, – повторяет он, – не искушай судьбу.
Мужчина вышел из комнаты, его шаги гулко раздались в коридоре. Будто отсчитывая секунды, они отдаются в висках острой болью.
Мне некому помочь. Даже этому бандиту я не нужна. Никому.
С трудом передвигая ноги на высоченных туфлях, я иду по коридору. Мне бы только выбраться отсюда, а там что-то придумаю. Должен же быть выход из ситуации? Безвыходных ситуаций не бывает, так меня в школе учили. Это было не так давно, а кажется, что прошла целая вечность.