Танец с дьяволом - стр. 58
— Говори имя! — призывно гремит уже на русском, а затем делает резкий выпад вперёд, отчего мы с Бетти отскакиваем назад одновременно, однако я останавливаюсь, а она продолжает пятиться.
— К-какое имя? — меня потряхивает от того, как угрожающе выглядит парень, но несмотря на это спрашиваю намеренно на английском, дрожащим голосом.
Делаю ли я себе этим хуже? О да, судя по злобному выражению лица - ещё как.
— Не зли меня, блять! Имя бывшего, быстро! — играя желваками дышит, как разъярённый бык.
— Это шутка какая-то? Ты неадекватный! Только бывший сейчас волнует? — нервно издаю смешок, который в данный момент совершенно неуместен, особенно учитывая сжимающиеся кулаки брюнета.
Князев наклоняет голов набок впиваясь в меня пронзительным, острым взглядом, как лезвие ножа, словно пытается залезть в голову и прочесть мысли.
— А тебя чё волнует?
— Нас похитили, вывезли в лес и могли убить! Мы оказались в центре перестрелки по твоей вине! Плюс ко всему ты накачал меня чем-то! Этого достаточно?! — не сдержавшись перехожу на повышенный тон. Слова сами автоматически вырываются изо рта на русском, закипая от каждого сказанного предложения. В завершении тирады гневно топаю ногой и тыкаю в его сторону пальцем в воздухе, раскрывая тем самым себя перед Бетти.
Чёрт подери! Смотря на рожу этого мускулистого маньяка, совершенно забываю о конспирации из-за гнева. Он каждый раз вызывает во мне такую бурю чувств, вызывая на негативные и противоречивые эмоции. Словно делает это нарочно, питаясь моим энергетическим полем. Ладно, Артём говорил на русском, можно было сослаться на то, что он умалишённый. Но я-то теперь точно не отверчусь, и вопросов у блондинки, забившейся в угол, прибавится в разы больше...
— М-м, мы перешли на ты? Мне нравится! — устало и лениво приближается на встречу.
Какого хрена я замечаю, что бандит устал? Мне наплевать на его состояние! Пусть хоть упадёт тут от переутомления! Однако, несмотря на бурный поток нескончаемых мыслей, непроизвольно цепляюсь взглядом за внешний вид и, подобно Арту, пристально осматриваю его: тёмные джины и расстёгнутая ветровка, если приглядеться, в мелкую крапинку явно от чужой крови, на ботинках виднеется уже засохшая грязь, как будто мужчина, где-то землю копал. Костяшки пальцев сбиты в кровь.
— После всего пережитого, ты хочешь, чтобы я ещё и на «вы» разговаривала? — мы оказываемся практически вплотную друг к другу. И ни один не намерен отступать, сдавая позиции. Два упрямца, привыкшие стоять на своём и отстаивать позиции. Моя грудь тяжело вздымается от распирающего гнева и жгучей ненависти к стоящему, напротив.