Танец мотылька. Куколка - стр. 6
– Вика! Ви-и-ика-а-а… – голос Злоты ломается и переливается в жуткий грохот. – Крылова! Вольная, твою мать! Очнись!
– Я тут, – вдыхая горький воздух, присаживаюсь на кровать. Напяливаю кое-как джинсы. Подскакиваю. Звенит молния. Зажимаю в пальцах бюстгальтер и, приложив телефон к уху, быстро застегиваю его за спиной. Осталось выбрать майку или футболку. Стефа что-то говорит, я понимаю, что она имеет в виду только по обрывкам фраз. – Три дня побыть у тебя? Хорошо, Злота. Я приеду. Да, оделась и уже выхожу. Все. Пока.
Бросаю мобильный в рюкзак. У меня нет элегантных сумок. Я неизменно обожаю спортивный стиль. Каблуки, высокие прически, нарядные платья в пол? Нет. Это точно не про меня. У меня самые простецкие вещи и рюкзаки из разных материалов: джинсовые, кожаные, текстильные. Некоторые Злота подарила: она любит рукодельничать. Но большинство сумок мне все-таки Марк купил. Он всегда знал, как мне угодить и никогда не перечил моим консервативным вкусам.
Его нет рядом несколько минут, а я уже скучаю. Бедра горят от напряжения, а пульсация оргазма еще до конца не отпустила. Тепло эйфории дрожит на кончиках пальцев. От этого я кажусь вялой мухой, что попалась в сладкий сироп. Но взволнованный голос Стефы, мои предчувствия и кошмарные сны делают свое дело. Наспех причесавшись и стянув волосы в хвост, я бросаюсь к выходу.
Пронзительный звонок в дверь меня останавливает. Марк? Забыл что-то?
Подхожу осторожно. На цыпочках. Словно боюсь разрушить тонкое стекло под ногами.
– Марк, ты? – спрашиваю, а сама чувствую, что сейчас грохнусь в обморок от волнения.
– Вика, открой! Это Ян, – знакомый и родной голос глушит эмоции и возвращает силу воли.
Я, не раздумывая, проворачиваю замок и пропускаю Зимовского в квартиру. Он румян, как всегда лохмат на темечке, в ухе блестит аккуратное колечко. Друг дрожащей рукой трет по выбритому виску. Визерунки модной стрижки гаснут под его пальцами.
– Ты разминулся с Марком, – усмехаюсь я. – Он минут десять, как уехал.
Зима закусывает губу, будто сомневается. Опускает голову и затравленно смотрит исподлобья. А в черных глазах непроглядная тьма: затягивает, пугает, выворачивает.
Сжимая ремни рюкзака в ладонях, непроизвольно отступаю. После звонка Злоты, будто камень в груди застрял.
Дверь захлопывается от сквозняка. Ян вздрагивает, а в его взгляде появляется странный блеск. Будто звериный.
Я от ужаса влипаю в стену.
– Ян? Что с тобой? Почему ты так смотришь? Уходи… Прошу тебя.
– Нет, – он запускает пальцы в аккуратно стриженную бороду и качает головой. – Я должен это сделать. Прости, Вик.