Танец мотылька - стр. 42
– Вика, родители погибли еще два года назад.
Сказать, что меня прошибло током – ничего не сказать. Я превращаюсь в ток. Вцепляюсь огрызками ногтей в его руку и скриплю зубами.
– Нехорошая шутка… – процеживаю и резко встаю. Хватаю футболку и надеваю ее трясущимися руками.
– Медди, это сложно, я понимаю, но…
– Не называй меня так! – кричу. Истерично, не сдержанно, до хрипа в голосе. – Ты врешь! Я это чувствую, это не может быть правдой.
– С чего ты решила, что я обманываю? – спокойно холодно отвечает Марк и отклоняется на спинку дивана.
– Просто вот здесь скребет, когда смотрю на тебя, – показываю на грудь и направляюсь из комнаты. На пороге оборачиваюсь, и бросаю ему: – Только я не понимаю зачем тебе все это.
– Что это? Золотая, ты несешь чушь!
– Чушь – это то, что сейчас со мной происходит. Я всю жизнь посвятила танцам, у меня хорошие добрые родители, внимательный брат, и живу я одна!
– Нет, со мной. Или штамп в паспорте и кольца уже не доказательство?
– Почему тогда у нас фамилии разные?
Марк встает и подходит ближе. На бледных щеках играет румянец.
– Потому что ты так захотела, – мягко отвечает он.
– Это нелепо. У меня нет такой придури. Я бы взяла фамилию мужа, если бы вышла…
– Хорошо, как только ты поправишься, сменим фамилию, – мужчина останавливается рядом и тянется ко мне.
– Прошу… – пячусь.
– Вика, ты делаешь мне больно. Я ведь тоже только кости собрал. Это жестоко.
– Я не могу.
– Что не можешь? Жить не можешь, радоваться, что жива осталась, любить не можешь? Что из этого?
Он напряжен и зол.
Марк внезапно оттесняет меня к стене, после чего упирается ладонью где-то над моей головой.
– Не знаю, – лепечу я.
Когда вижу этот гневный взгляд, пронизывающий сердце холодной синевой, понимаю, что я, настоящая бабочка в банке… Если Марк взбесится, он может со мной сделать что угодно. Нервно сглатываю. Я ведь его не знаю. Не знаю какой он и на что способен.
– Я не против идти тебе навстречу, но полного игнора не буду терпеть. И хватит молоть ерунду.
– Это я мелю?! – взрываюсь. – Это ты сказал, что родители мои умерли!
– Но это правда! – кричит он и хлопает по стене.
От шока не могу пошевелиться. Кажется на голову сыплется песок.
– Н-нет… – шепчу я.
Его лицо смягчается, но уже поздно. Я напугана и сломлена.
– Медди, прости. Я не должен это так говорить. Прости, прости… – пытается меня обнять, но я впиваюсь ногтями в его грудь.
– Прошу, отойди.
– Противен? – он горько ухмыляется и хватает меня за подбородок. У него бешено ходят желваки. Гнев, как молния, вспыхивает в его глазах.
– Ма-арк, отпусти-и, – умоляю едва слышным голосом. Я до ужаса его боюсь.