Танец мотылька - стр. 38
– Расскажи, как мы познакомились? – спрашиваю, и, все-таки, отсаживаюсь немного.
Марк, нехотя отпускает мои плечи, и отходит к окну. Его бледное лицо освещают солнечные лучи. Нарочно всматриваюсь, чтобы уловить снова тот блеск в глазах, но ничего не замечаю. «Муж», словив мой взгляд, приподнимает бровь.
– Ничего особенного. Ты выходила из автобуса и чуть не упала, споткнувшись через бордюр. Я походил мимо и подхватил тебя, – он умолкает.
Решаю ждать продолжения истории молча.
Марк глубоко вдыхает. После звонка он кажется заведенным и беспокойным. И точно что-то не договаривает. Нужно больше информации. Его история знакомства мне кажется бутафорией. Картонной коробкой, которую он возводит вокруг моих воспоминаний. Но зачем?
– И? – подталкиваю я его.
– Посидели в кафе, – Марк делает шаг ко мне. Я непроизвольно отклоняюсь. По спине ползет неприятный холод – влипаю в кожу сидения. – Просто влюбился с первого взгляда, – шепчет он.
Слишком близко. Слишком…
– Напоминает сказку, – бормочу и натянуто улыбаюсь. Голос дрожит и ломается, будто хочет вырваться и перейти в крик.
– Так и есть, – мужчина приседает рядом на корточки. Прячет в своих руках мои ладони. Наклоняясь, целует пальцы.
Прислушиваюсь к ощущениям. Приятно. Слышу запах его волос. Необычный запах: терпкий, как мускатное вино с щепоткой имбиря и долькой лимона.
Мне кажется, что если бы Марк жил в моем доме, я бы среди привычных ароматов слышала и его тоже. Но когда мы вошли в квартиру подобного запаха не было. И это настораживает, или доказывает, что мы не жили вместе.
Он поднимает голову. Гляжу в небесные глаза и так хочется ему верить, но никак не получается. В голове застряет трухлявый сук, который саднит и печет. Я – не замужем!
– Ты вспомнишь, просто нужно время.
Марк гладит шероховатым пальцем по линии жизни и мне кажется, что я уплываю на необъяснимых теплых волнах ощущений. Ни один мужчина не вызывал у меня подобных. Были только жгучие и острые отношения, не приводящие ни к чему хорошему. Но сейчас я об этом не хочу вспоминать.
У Марка красивые руки, ухоженные и длинные пальцы. Отмечаю красивый рисунок кровеносных сосудов, несколько родинок, пытаюсь напрячь память и вспомнить хоть что-то о нем «до», но мысли по-прежнему упираются в пустоту.
– Пойдем в зал, – «муж» тянет меня за собой.
В коридоре вдруг припечатывает к стене и впивается в губы. От неожиданности отвечаю, чувствуя, как подкашиваются ноги, и я несусь течением необузданной страсти. Он вталкивается языком и пьет мой страх. Будто с каждым движением я опустошаюсь, но наполняюсь другим чувством: нежностью и привязанностью.