Танец мотылька - стр. 101
Осматриваюсь. Комната. Запах пота и страсти такой плотный, что от одного вдоха кружится голова. Марк укладывает мою голову себе на грудь и нежно гладит волосы.
– Стоило тебя так мучить все это время… – шепчет он.
– Тебе виднее, – вырывается.
– Прости, что давил на самое больное. Особенно за этого белобрысого – прости. Это был перебор. Такие ублюдки должны быть наказаны. Почему не заявила?
– Это уже не важно.
Марк отворачивает голову, вижу, как кусает губы.
– Я ведь не лучше. Так ведь?
Не стану отвечать. Слишком больно. Пусть буря в груди уляжется и позволит мне выдохнуть.
Шепчу:
– А малыш?
– Данька? – Марк громко смеется. – Он смышленый очень. За пару тысяч сыграл отлично, даже не пришлось внушать.
– Ах, ты! – бью кулаком его по груди. – А пожар? Эти трупы в квартире?
– Двое в переулке – это моя работа. А вот остальное – я и сам пока не разобрался. Кто-то охотится за тобой. Есть подозрения почему, но сейчас рано еще говорить. Да и сначала надо…
– Как это? – я округляю глаза.
– Да просто. Кстати, вошли они с помощью магии. Мы потому не услышали, и пожар тоже маги подстроили.
– Я о другом. Что значит «твоя работа»? – хочу выбраться из-под него, но Марк не отпускает.
– Мне нужно было твое доверие и расположение. Ты упорно не хотела внушаться, – Марк мило улыбнулся и прилег, увлекая за собой на кровать. – И упорно отрицала замужество.
– Один лапал меня и… – возмущаюсь я.
– Я за это ему чуть руку не откусил, – небрежно бросает Вольный и мечтательно закатывает глаза. – Вики, почему ты не встретилась мне в другой жизни?
– Других жизней не бывает.
– Да кто знает. Магов ведь тоже вроде как – не бывает, – закрывает веки и расплывается в блаженной улыбке.
– Ты так спокойно об этом говоришь, а для меня все равно звучит, как…
– Сказка? – не открывая глаз, уточняет Марк.
Повернувшись на бок, прикладываю ухо к его груди. Громко бьется его и мое сердце: они, словно сливаются в хаотичном танце, похожем на безумие.
– Да, – наконец, отвечаю я. Втягиваю носом его терпкий запах. Почему он казался мне сладким? Провожу пальцем по рельефным мышцам, но Марк перехватывает руку.
– Остановись, а то я не ручаюсь…
– А ты вернешь память моим родным? – Марк впивается синим взглядом. Вот она реальность. Вот он настоящий, а не тот, который играет тысячи ролей и пытается быть душкой.
– Пока ты не откроешься, ничего не поменяется. Прости, дорогуша.
– Ясно, – сползаю с кровати и начинаю одеваться.
– Вик, тебе всего лишь нужно вспомнить все до конца. До дна подсознания, – он хватает меня за плечо, но я резко встаю. Его пальцы цепляют несколько локонов волос. Кривлюсь от боли и отхожу подальше.