Так точно, товарищ полковник, или влюблённая поневоле - стр. 2

– Так просто, – пожимаю плечами.

– В нашем деле, Алин, лучше язык за зубами держать и лишних вопросов не задавать, – чеканит Люда. – Так что давай, вперёд…

– …за топором, – киваю ей и, развернувшись, выхожу из кабинета.

Да уж, классное у меня первое задание. Кому рассказать – оборжутся.

Сначала я, как полная идиотка, гуглю «где купить топор». Первыми почему-то вылезают кованые топоры ручной работы по цене крыла от самолёта. Чёрт, не думала, что это такая проблема! В итоге нахожу относительно недалеко один магазин инструментов и пилю туда. А внутри застреваю перед огромным выбором.

– Девушка, вам что-то подсказать? – ко мне обращается заросший бородой мужик, напоминающий канадского лесоруба.

– Да, – мило улыбаюсь ему. – Мне нужен топор!

«Лесоруб» осматривает меня с ног до головы.

– А… для чего конкретно? – интересуется осторожно.

Блин, труп расчленить и спрятать в багажнике! Так и тянет пошутить, но что-то подсказывает, что шутку не оценят.

– Мне для директора, – поясняю, и продавец слегка напрягается, но больше ничего не уточняет.

– Ну вот, смотрите, есть клиновой топор, а есть топор-колун, – начинает показывать мне на образцы. – Эти варианты все длинные, с обрезиненной рукояткой, из рук не выскользнут…

– Да мне просто топор. Вот этот как, нормальный? – тычу в вариант с ярко-красной ручкой.

Ну а что, если по пожарной безопасности, то красный будет в самый раз.

– Если ничего экстремального делать не собираетесь, то вполне, – кивает продавец. – Берёте?

– Беру! – киваю уверенно.

Расплачиваюсь на кассе, цена оказывается вполне демократичной.

– Вам завернуть? – уточняет кассир.

– Нет, не надо, – качаю головой.

Смысл? Я ж его сейчас в офис принесу, он там ведь не в упакованном виде должен храниться. Тут у меня вибрирует мобильник.

– Алин, ну ты куда пропала?! – шипит в трубку Люда.

– Бегу! – хватаю чек, чтобы отдать его в офисе – пусть возвращают стоимость покупки, две тыщи всё-таки, и сам топор.

Действительно, как и обещал продавец, рукоятка удобно ложится в руку. Вскидываю её на плечо, чтобы было комфортнее нести, и тороплюсь обратно на работу.

– Девушка, вы куда? – вскидывает на меня глаза пожилой дядечка на пропускном пункте в здание, где на втором этаже расположен офис, затем переводит взгляд на мою покупку и почему-то слегка откатывается назад вместе с креслом.

– Я практикантка в агентстве «ДеЮре», – улыбаюсь вредному охраннику, который сегодня полчаса мурыжил меня, выдавая временный пропуск.

– А-а, вспомнил, проходите-проходите, – торопливо открывает мне турникет, слегка косясь на девайс на моём плече, а моя улыбка становится ещё шире.