Таир - стр. 8
— Это нормально? — поворачивает Алиев голову в мою сторону. — Блеск в глаза днем и спартанская экономия ночью? — комментирует отсутствие света он.
Включает фары, которые вмиг освещают стройный ряд полицейских машин, намертво перегородивших нам путь.
— Сука... — шепотом цедит он, сжимая руль так, что на его руках вздуваются вены.
И словно в ответ на эту грубость по нам... открывают огонь.
— Не отстегивайся! — орет мне мой похититель, дергая регулятор сиденья и отправляя меня в горизонталь. — Это ж как надо сосать, чтобы отхватить себе такую красотку! — отвешивает он комплимент моей бронированной машине, набирая скорость и пытаясь рассмотреть дорогу сквозь сетку трещин на лобовом стекле.
— Они не знают, что я здесь! — в истерике ору я. — Им надо сказать!
— Держись!
Удар!
Пятисекундная сдача назад, еще один!
— Мамочки! — не верю я своим глазам даже тогда, когда наша машина тараном освобождает себе проход и на бешеной скорости вырывается на проезжую часть. — Мы врежемся! — кричу я, оценивая скорость на спидометре и практически нулевую видимость.
— Да, если ты быстро не раскинешь своими пока не размазанными по проезжей части мозгами и не скажешь, где можно поменять машину.
— Я не знаю! — всхлипываю, размазывая слезы по лицу, все еще в шоке от происходящего. — Они бы не стреляли, если бы знали, что я в машине! Стас! Нужно к нему!
— Бл*ть, ты точно дура! Он хозяин этого города, и это его люди, — зло комментирует он мое предложение, опуская боковое стекло и морщась от порыва ледяного, стылого воздуха, мгновенно заполнившего салон.
Вой сирен преследующих нас машин становится громче.
— У вас тут все под колпаком. Хрен выползешь... — продолжает злиться Алиев. — Хочешь остаться в живых, найди человека, который тебя не предаст и не... продаст, отсидись пару недель и вали отсюда. Засветишься хоть где-то, ты — труп.
Что это за совет?! Я начинаю задыхаться.
— Что за бред! Причем тут я?!
— При том, что свидетели никому, на х*й, не нужны! Твоему Стасу шлюхой больше, шлюхой меньше...
— Какой шлюхой?! — я опять срываюсь на крик.
Визг тормозов моей машины сразу же после крутого поворота.
— Вали! Не сглупишь, у тебя будет шанс выжить, — дергает он замок моего ремня безопасности, собираясь вышвырнуть меня из машины.
— Я не шлюха! Я — Лея Стахова, а Стас мой дядя!
3. Глава 3
Таир
Вот именно поэтому я не люблю камерное, «уютное» дерьмо.
А ведь когда-то мне это нравилось: все друг друга знают, слово, сказанное на одном конце города, эхом отдается на другом и делает вас частью своего маленького мира.
На хрен!