Табу - стр. 47

Жесткие тени подчеркивают скулы и мышцы, которые бугрятся даже сквозь одежду. По тому, как изменился рельеф его тела, понимаю, как долго мы не виделись. Для меня время замирает между нашими встречами. У него — жизнь бьет ключом.

Я словно возвращаюсь к нему из прошлого, тогда как он уже одной ногой в будущем.

Все еще стою, не шелохнувшись. Я нашла его, но больше всего мне хочется снова убежать. Как тогда в парке, когда я застала его за подтягиванием. Мы слишком разные, между нами слишком много преград, и я даже трусливо делаю шаг назад, но каблуки меня подводят.

В тишине их перестук разносится подобно грому.

Тимур поднимает глаза.

Мои нервы натягиваются в струну, готовую вот-вот лопнуть. Он может произнести: «А, это ты» — и тогда я точно пойму, что время упущено. Он отпустил меня, как и обещал, а я просто пытаюсь войти в одну и ту же реку дважды.

— Я сплю? — произносит он ровным, немного охрипшим голосом.

— Нет.

— Тогда, наверное, я умер, — кивает он.

Его кадык на шее тут же притягивает мой взгляд. Тени делают его шею неимоверно притягательной, и во мне будто просыпается вампир, так сильно хочется вонзиться в нее зубами. 

Хотя вокруг огромное свободное пространство, каждой клеткой своего тела я ощущаю, как здесь безлюдно. И нет никого, кроме нас.

— Нет, ты жив.

Тимур откладывает учебники с колен и поднимается с пластикового сидения мягким рывком. Как хищник, взявший след жертвы. На нем потертые джинсы и все те же дорогие кроссовки, которые сейчас он себе никак не может позволить. Длинные рукава футболки закатаны до локтей, а тени подчеркивают тугие вены, обвивающие предплечья.

Большой и тяжелый, он движется прямо на меня с небывалой легкостью. А мне снова страшно и я делаю еще один шаг назад, но упираюсь спиной в стену. Дорожка, по которой еще можно было сбежать, оказывается по правую сторону — вроде бы рядом, но даже шаг в сторону я сделать не в силах, да и поздно.

Он нависает надо мной, обволакивая жаром своего тела. Я делаю глубокий вдох и снова разбираю этот момент на молекулы самых разных ароматов. В личном, только моем, хранилище ароматов появляются новые — сейчас Тимур пропах солнцем, воздухом, ранней, но такой теплой весной. От него пахнет сиренью, дождем и грозой. Наверное, так и пахнет свобода. Жажда жизни.

Он сумел вырваться, и теперь изменился даже запах его кожи, который я помнила. Это лишний раз напоминает мне о том, что я со своей стерильной жизнью рядом с ним совершенно лишняя.

Но убегать уже поздно.

— Раз я не сплю и не умер от скуки от этих зубодробительных учебников, значит и ты… Настоящая? Да, Божья Коровка?