Табу - стр. 22
Он крепче перехватывает мою ладонь на этот раз обеими руками, а потом говорит:
— Представь, что я делаю так у тебя между ног.
А после снова лижет раскрытую чувствительную кожу, ведет языком по линиям, читая мое будущее, обрекая меня на то, чтобы помнить, весь остаток жизни помнить каждое чертово мгновение этого нереального утра.
Его голова так низко склонилась над моей рукой, что я могла бы запустить другую, которая безвольно висит вдоль тела, в его жесткие волосы. Потянуть сильнее, показывая, как мне нравится. Или не нравится. Но я стою, как громом пораженная, пока языком он выводит на моей коже восьмерки и круги.
Дверная ручка вдруг дергается.
Дай бог, чтобы это были слуги, а не Сергей.
Это помогает скинуть морок. Второй рукой я бью Тимура по щеке. Удар выходит смазанным и ему вряд ли больно. Но получается хотя бы громко.
Тимур выпрямляется. Хватается за щеку, отпуская меня.
— Не смей. Меня. Касаться, — выплевываю каждую букву с презрением.
Хватаю со стола салфетку и прикрываю лицо. Открываю дверь и едва не сбиваю с ног слуг со своей овсянкой.
Больше никаких чертовых завтраков в семейном кругу.
Потому что мы с ним никакая не семья, как бы Сергею не хотелось обратного.
© Жасмин Майер на LITNET.COM
8. Глава 8. Тимур
Я больше не могу смотреть на водку, виски и джин, а еще у меня больше не встает. Плевать, какая лакшери шалава на этот раз облизывает мой член. Не мужик и ладно.
— Бля, чувак. Ты что, вообще не уходил отсюда?
С трудом раскрываю глаза. Передо мной стоит Марат. Мы пришли в клуб вместе, но какого черта он делает вид, что уходил, а я остался? Это гребанная шутка?
— Тим, прошло два дня.
Ах, вот оно что. Два дня назад, когда я чуть не трахнул свою мачеху.
Пожалуй, если я все еще помню об этом, то я слишком мало выпил.
— Да стой ты! Куда тебе еще? Ты вообще ел хоть что-то?
Пожимаю плечами. Говорят, водка очень калорийная. Мне хватит, чтобы не сдохнуть. Хотя эти шлюхи даже не заметят, если я сыграю в ящик.
Одна из них продолжает трудиться над мои вялым другом. Но там полшестого. Без вариантов. Тяну ее за волосы, заставляя оторваться.
Размазанная помада на ее губах напоминает о том, что я пытался забыть все эти два дня.
— Убирайся. И ты тоже, — бросаю Марату.
Мне мало. А он мешает.
— Чувак, да что с тобой?
Ну, у меня стоит на мачеху. Сойдет?
— Все будет хорошо с твоим коленом, — успокаивает Марат.
Ах блять, у меня же еще и колено. И жизнь пошла по бороде. Нет повода не выпить.
— Завязывай.
Марат отодвигает бутылку в сторону.
— Серьезно, с тебя хватит, Тим. Ты похож на труп. Проспиртованный уродец из кунсткамеры. Давай на выход. Серьезно, два дня? Неужели ты провел на этом диване два дня?