Сын моего мужа - стр. 18

— Юля, дочка! — раздался голос матери из кухни, и сестра упорхнула к ней, а я осталась сидеть одна в своей детской комнате.

Спиной упала на кровать и посмотрела в желтоватый потолок, который мыслями меня унёс куда-то очень далеко. Но одиночеством мне не дали долго наслаждаться. Мой телефон взорвался громкой трелью в кармане моих брюк и я, быстро выудив его оттуда, ответила на звонок. Звонил неизвестный номер.

— Слушаю.

— Ксюш! — раздался чуть слышно уже знакомый мужской голос, от которого я начала закипать, как раскалённый чайник.

— Опять ты? Что тебе нужно? Когда ты оставишь меня в покое?

— Я хочу помочь. — Голос Руслана был уставшим и расстроенным.

— Помоги лучше себе. Я не нуждаюсь в твоей помощи. Я не могу понять, что ты ко мне прицепился? Я тебя за всю свою жизнь видела четыре раза. И все эти встречи не принесли мне ничего хорошего. Ты всего лишь сын моего покойного мужа, которого, между прочим, ты ненавидел всем сердцем. А тут решил мне помочь? Откуда этот жест доброй воли? — я на пару секунд замолчала, чтобы перевести своё запыхавшееся дыхание, а затем продолжила. — Мне не нужна твоя помощь. Я справлюсь сама. Я прошу, больше никогда не попадайся мне на глаза. Я знать о тебе не желаю.

Сбросив вызов и отключив свой телефон, я упала лицом в подушку и чуть слышно застонала. Почему вместе с голосом этого мужчины во мне разгорается пламя ненависти? Почему я так на него реагирую? Он ведь мне не сделал ничего плохо, если не обращать внимания на то, что в первое наше знакомство он просил своего отца отдать меня ему на несколько ночей, и он даже собирался за это заплатить. Как платят за ночь с проституткой. Может ли это быть очагом возгорания моей нелюбви к этому мужчине? Возможно, оно так и было.

Радовала то, что сегодня и завтра выходной, а это означало, что я могу эти два дня посвятить своей семье. Что я и сделала. Остаток субботы мы с родителями провели вместе, сидя перед телевизором, смотря фильмы. А вот воскресенье началось с раненого утра и маминого поцелуя в щёку.

Мы все вчетвером, а это — я, мама, отец и сестра лепили пирожки. В далёком детстве у нас была традиция. Каждое воскресенье мы вставали пораньше и все вместе вот так вот пекли пироги, а потом ели их с молоком или чаем. Вот вроде бы ничего сверхъестественного не было в этих действиях, а сколько оно приносило радости и позитивного настроя. Хватало на всю неделю вперёд.

Я смотрела на своих родителей и видела, как они обмениваются счастливыми взглядами. Как отец, урывками, думая, что на него не смотрят дети, дарит маме свои быстрые поцелуи. Как он обнимает её и с нежностью смотрит. Как они смогли прожить долгие годы вместе и не растерять любовь друг к другу? Это же ведь целое искусство — понимать и принимать свою половинку, какая бы она не была, и при этом наслаждаться своей жизнью.