Сын губернатора - стр. 11
Меня тоже. От страха. Пальцы Пахомовой больно сжимают мой затылок, а ее нога подпирает бедра.
- Я никому ничего не говорила, - сиплю еле слышно.
- Никому?! – звереет Крис, а следом в мою поясницу врезается чей-то кулак.
Чертовски больно. Дергаюсь, пытаясь освободиться, но делаю только хуже. Меня хватают за волосы и сгибают над раковиной.
- Ты че, сука, Герману жаловаться на меня решила?! – цедит Ира, - меня из-за тебя, нищебродка, чуть не отчислили!
- Я не жаловалась!
Вместо ответа на мою голову обрушивается поток ледяной воды из крана. Я начинаю кричать, вырываться, но все бесполезно. Они держат меня втроем, и уже вскоре я чувствую, как холодные ручейки бегут за шиворот, пропитывая собой плотную ткань.
Как я по универу ходить в ней буду?! Как я до общежития дойду?!
Дергаюсь в сторону и слышу жалобный треск толстовки. Рукав оторвался.
Твою мать!
- Упс, - мерзко смеется Кристина.
- Не жалко, - поддакивает Ира, - ей давно уже пора полы мыть.
Не знаю, откуда у меня берутся силы, но я буквально отшвыриваю от себя Пахомову, вслепую ударяю Нечаеву и, подняв с пола рюкзак, вылетаю из туалета в коридор.
- Куда прешь, ущербная? – летит от кого-то.
Расталкиваю толпу в холле и вся насквозь мокрая выбегаю на улицу. С ног сбивает холодный ветер, который благодаря пропитанной водой толстовке моментально промораживает до костей.
Перепрыгивая через две ступени, слетаю с крыльца и, давясь слезами, бегу по тротуару мимо парковки.
- В общаге воду отключили? – ржет кто-то, - решила в туалете помыться?
Шутка сопровождается взрывом хохота.
- Да нет, уборщица спутала ее со шваброй и помыла ею полы.
Обхватив себя руками, ускоряюсь. Добегаю до угла здания корпуса, поворачиваю за него, чтобы отсечь себя от жертв остроумия. Какое-то время еще бегу, но затем, почувствовав, как колет в боку, перехожу на быстрый шаг.
Громко всхлипываю и размазываю по лицу капающую с мокрых волос воду вперемешку со слезами.
- Садись, - неожиданно раздается сбоку.
Резко остановившись, поворачиваю голову и замечаю медленно катящуюся параллельно со мной черную спортивную машину, из окна которой на меня смотрит Греховцев.
- Нет, - решительно качнув головой, возобновляю шаг.
- Сядь в машину, идиотка!
- Ты сам сказал не подходить к тебе, так что… - на языке вертится грубость, но я вовремя его прикусываю.
- Сядь в машину, разговор есть.
Я представляю примерно, о чем будет этот разговор, но все равно мешкаю. Быстро оглядываю кофту и джинсы, по которым расползлись огромные темные пятна и свисающий почти до локтя оторванный рукав.
- Я мокрая, - произношу глухо.