Сын Буйного - стр. 23
- Чтобтвою мать!!! – рычит знакомый до боли голос.
Он мне мерещиться что ли?
Мое окно разбито вдребезги. Мужская рука, заросшая и с фрагментами татуировок, выглядывающими из-под лацкана пальто тянется разблокировать двери.
Я зажата ремнем и этой чертовой подушкой безопасности. Пострадали лишь мой нос, да сердце, среагировавшее на опасность.
- Кира! Живая?! – тот самый голос. Который я узнаю из тысячи.
Артур открывает дверь, убирает подушку, нависает надо мной, на мгновение, а я на секунду ощущаю себя снова беспомощной под ним... Он расстегивает мой ремень, а низ моего живота простреливает жарким низменным спазмом.
- Выходи! Идти сможешь?!
- Да… - меня всю трясет и колотит. От его близости в первую очередь.
- У тебя кровь. Вот возьми. – протягивает мне новый носовой платок. Прикладываю его к носу. Ткань тут же окрашивается красным.
Меня тошнит, ужасно кружится голова.
- Так дело не пойдет! – рычит Буйный. – Ты вся белая. А ну иди сюда.
- Н-нет… не трогайте меня! Пожалуйста! – отступаю я на трясущихся ногах.
- Не идиотничай! – рявкает Буйный, перекрикивая дождь.
Поднимает меня на руки. Смотрит на меня с нескрываемой тревогой. Мы оба промокаем. Его волосы блестят от влаги. Так же, как и глаза. Арсюшины глаза. У меня внутри все холодеет. Несмотря на то, что от Артура пышет жаром – видать адреналин шарашит из его надпочечников на полную мощность.
- Моя машина не пострадала, - объясняет Артур. – Хер знает, как ты возникла на моем пути. Тебе надо в больницу. Вот она, в трех шагах. Я отвезу.
Он не слышит возражений. Открывает дверь гелика. Осторожно кладет меня на заднее сидение.
Я приподнимаюсь. Бедная моя раскуроченная букашечка… Теперь у меня нет и машины! И снова благодаря Буйному.
- Лежи, Кира! – приказывает Буйный. – У тебя могут быть переломы!
11. Глава 11
АРТУР БУЙНЫЙ
- Просто завези эти анализы в клинику, - просит мама, протягивая мне папку с медицинскими снимками Константина и прочей лабудой. – Все равно же в город уедешь, а папе под таким ливнем не стоит за руль садиться.
- Хорошо.
Закидываю папку на торпеду. Выезжаю. Погода – просто охренеть. Пока доехал, все на свете проклял, но в городе у меня дела, так что ливень-не ливень, а быть на месте надо.
Уже почти доезжаю до клиники, видимость на нуле. Глазом моргнуть не успеваю, как впереди оказывается краснозадая бабская букашка. Со всей дури луплю по тормозам. Машина визжит, чудом не переворачивается на мокрой скользкой дороге.
Хрясь! Въезжаю в зад. Не на поной скорости, но снес полмашины прилично.
- А чтоб тебя, баба сранная! – матерюсь сквозь зубы. – Откуда взялась на мою голову?!