Связанные - стр. 4
Мы въехали в центральную часть Красного района. Элитные, по местным меркам, высотки. Как у нас. Приличные развлекательные заведения сосредоточены здесь: кафе, рестораны, бары. Чем дальше от центра, тем специфичнее публика. Как и везде.
Кроме витающего по улицам духа свободы Красный ничем не отличается от моего Фиолетового. А может я ошибаюсь и не вижу чего-то, очевидного другим.
Подсвеченные витрины магазинов, яркие вывески, свет в окнах высоток в темноте ночи — мой особенный кайф. Я готова колесить, пока не устану сидеть. Даже музыка необязательна.
Яркая часть района осталась позади. Дорога вела между домами попроще, уводя к выезду. Небольшая роща деревьев подводила к сканерам на границе Красного и Фиолетового.
Сбавила скорость. Несколько раз в начале вождения забывала притормаживать, сканеры не успевали прочитать личный код находящихся в машине. Три или четыре раза попала на немаленькие штрафы, каждый раз слушала длинную лекцию от отца о моей безалаберности.
"Как можно забыть о сканерах, прожив всю жизнь в столице?" — недоумевал папа, смотря на сумму штрафа.
Элементарно! Когда занимаешь пассажирское сиденье, о них вообще не задумываешься. Стоят и стоят, какое мне до них дело? Отмечают перемещение, и ладно.
Черт. Если отец задастся целью проверить мои передвижения между районами, у него это получится. Все-таки помощник Верховного, закрытая информация для него может стать открытой.
Нельзя дать ему повод усомниться в моей честности.
Родной район всегда давал внутреннее спокойствие. Усиливал уверенность, что как бы печально ни было, все равно завершится хорошо. Ничего не изменилось. Проезжая по знакомым улицам, умиротворение накрывало с головой.
Это ведь странно. В определенной степени. Фиолетовый далеко не самый спокойный район. У нас вспыльчивые жители, горячие. Порой достаточно одного слова, чтобы завязалась драка.
Но это мой дом. Неидеальный. Даже иногда невыносимо ужасный. Но мой. Я его часть.
— Ты помнишь легенду? Я была у тебя, потом мы решили покататься.
С дрожью в пальцах крутанула руль, заворачивая на свою улицу.
— Да-да, — протянула Даф, — ты уже сто раз сказала. Даже если захочу забыть не смогу, во сне слышать буду.
— Не нуди. Ты знаешь моего отца. И Дэна.
Если только узнают, где я была… мне конец.
С братом проще договориться. Ненамного, но с ним хоть какое-то понимание существует.
— М-м, приехали, — прокомментировала Даф стоящую посреди дороги машину, и наших сидящих на капоте братьев.
По-другому не скажешь…
Нет, сказать можно, но вряд ли цензурно. Одного взгляда на Дэна достаточно, чтобы понять: все плохо. Для меня все очень и очень плохо.