Святой и грешный. Цикл «Отшельники». Том 1 - стр. 2

Я ОДИН! Я ОТШЕЛЬНИК! РО-БИ-НЗОН! У-РА!

Классно жил этот Робинзон. А если ещё его Пятница развлекал? Или развлекала?… Хорошо бы сюда несколько Пятниц в юбках… Ещё лучше в пальмовых листьях!…

На экране коммуникатора, который невозможно отследить во времени и пространстве, однажды появилось послание: «Встречаемся на Архипелаге Монте Кристи на 25-й день рождения Кристины. Есть интересное совместное дело.» И всё! Больше ни слова. Учитывая, что из любой точки космоса и из любого времени можно выйти туда, где тебе надо, – тоже в любую точку времени и пространства, – то можно не торопиться. Можно столетия развлекаться или работать на какой-то планете миллиарды лет назад или сотни тысяч лет вперёд от назначенного времени рандеву, но выйти точно или с погрешностью в несколько секунд и сразу принять участие в празднике или битве. И всегда вовремя. Вот в школу бы так было в прошлом ходить, – цены бы не было таким перемещениям.

– Мужик, ты не прав! – любимое по ходу выражение этого заведения. Мужик не прав когда пьёт, когда не пьёт, когда дерётся и не дерётся, когда говорит или молчит, ну, и т. д. Обязательно найдётся критик, который скажет, что «это был мой бифштекс» и «повеселимся, ребята».

Вот и теперь, похоже, ситуация продолжилась. Или повторялась.

Я сидел за столиком один и не хотел никого видеть. Музыкальный аппарат играл что-то танцевальное, медленное. Корабль был готов к отплытию, но я не видел пока на нем никого, кто бы мог стать его командой. Моей командой. А болтаться в море просто ради того, чтобы болтаться в море, не интересно. Ни интересного груза, ни занятия, ни компании, ни алых парусов не было. И потому… Словом, мне нужна команда на корабль, – пиратский или торговый, военный или флибустьерский, – я ещё не решил.

– Мужик, я допью твоё пойло, – протянул руку к моему столу какой-то пьяный одноглазый бородач. Даже не спросил разрешения, – просто произнёс вслух свои неоспоримые намерения. Позволить выпить своё пойло, – это почти признать себя подстилкой под задницей проститутки в дешёвом борделе. Практически пылью, грязью под ногами. Пришлось слегка стукнуть по бицепсу протянутой руки, и его рука повисла плетью. Внимание заинтересованных по сторонам усилилось с нецензурным рёвом боли одноглазого. – Сука! Он мне руку сломал!

Ну, не сломал, конечно, но на несколько дней ему придётся тянуться к стакану или тарелке левой рукой. Сам виноват. За соседними столиками обернулись различные личности, готовые включить форсаж как в мою сторону, так и к дверям этого дешёвого салуна.