Священная - стр. 39
Не выдержав, я встаю с кровати и спускаюсь на первый этаж. А там с удивлением обнаруживаю маму, которая сидит за кухонным столом, укутанная в шаль, и сжимает в руках чашку, словно пытается согреться. Увидев меня, она улыбается.
– Оказывается, не я одна мучаюсь от бессонницы, – говорит она. – Будешь чай?
– Конечно.
Я беру чайник с кухонной стойки и наливаю себе чашку. После чего добавляю туда сливки и сахар, а затем несколько минут рассеянно помешиваю чай.
– Что случилось? – наконец не выдерживает мама.
– Ничего, – отвечаю я. – Все в порядке. Ох… Анджела решила поступать в Стэнфорд.
Ее брови взлетают вверх.
– Стэнфорд. Впечатляюще.
– Ну, она еще не подала туда заявление, но думает, что ее предназначение должно исполниться там.
– Понятно.
– А еще она хочет, чтобы я поехала с ней. – С моих губ срывается смешок. – Как будто у меня есть шансы попасть в Стэнфорд.
– А почему нет? – нахмурившись, интересуется мама. – Ты же учишься на отлично.
– Да ладно тебе, мама. Для этого одних оценок мало. И как бы хорошо я ни училась, для такого университета нужно… быть президентом дискуссионного клуба, или строить дома для бедняков в Гватемале, или сдать Академический оценочный тест. Вот только я ничего из этого не делала. – Я встречаюсь с мамой взглядом. – С тех пор как я приехала в Вайоминг, все мои мысли были только о предназначении.
– Вечеринка жалости к себе закончилась? – сделав глоток чая, спрашивает она.
– Думаю, да.
– Хорошо. Ее никогда не стоит затягивать. А то это плохо сказывается на цвете лица.
Я корчу маме рожицу.
– У тебя есть одно огромное преимущество при поступлении в Стэнфорд.
– Да? И какое же?
– Там училась твоя бабушка, и она каждый год жертвует университету довольно большую сумму.
Я пристально смотрю на нее. Моя бабушка? Но у меня нет бабушки. Мамина мама умерла при родах еще в тысяча восемьсот девяностом году.
– Ты про папину маму?
Я никогда и ничего о ней не слышала. Никто из моих родителей никогда не рассказывал мне о своих семьях.
– Нет, – говорит мама с легкой улыбкой на лице. – Я говорю про себя. В тысяча шестьдесят седьмом году я окончила исторический факультет Стэнфорда. Тогда меня звали Марго Уитфилд. И согласно официальным данным она считается твоей бабушкой.
– Марго Уитфилд, – повторяю я.
– Да.
Я недоверчиво качаю головой.
– Иногда мне кажется, что я тебя совсем не знаю.
– Так и есть, – легко соглашается она, несказанно удивив меня этим. – Когда живешь так долго, как я, то проживаешь несколько жизней, которые со временем воспринимаются как жизнь других людей. Как другие версии самого себя. Так что Марго Уитфилд тебе незнакома.