Свои чужие - стр. 37
— Договорились, — отвечаю я. — Давай, как только доберусь домой, сразу же тебя наберу?
— Ладно. Я пока в спортзал сгоняю. Фотку прислать?
— Обязательно!
— До связи тогда.
Серёжа кладёт трубку, я блокирую телефон и тут же возвращаю его в сумочку. Бросаю беглый взгляд на Кирилла. Он задумчиво смотрит на дорогу. Едет быстро и уверенно. Ни слова не спрашивает о Серёже, хотя я более чем уверена — он слышал наш разговор.
Когда мы сворачиваем на знакомую улицу, Самсонов даже не уточняет мой адрес! Я всё жду, что хотя бы номером дома поинтересуется, но не тут-то было. Он уверенно тормозит у нужного подъезда, глушит двигатель и выходит из машины.
Я выбираюсь следом. До того, как он подойдёт и протянет мне руку. Прикасаться к нему сложно, почти больно.
На улице темно, во дворе слабо горит фонарь. Кирилл поднимает голову и смотрит прямо на мой этаж. Пятый.
На кухне возится бабушка. Наверняка ждёт внучку и греет ужин. А тут я приду, совершенно не голодная. Она расстроится.
— Пиздец домик, — качает головой Самсонов.
— Нормальный он! Не элитный, конечно.
— Восьмидесятого года?
— Семидесятого, — поправляю я. — Вернее, семьдесят четвёртого.
— В гости, как я понимаю, не позовёшь?
— Не позову, — мотаю головой. — Я не одна живу.
Кирилл переводит на меня взгляд. Делает глубокий вдох, подходит ближе. Не знаю, о чём он подумал! Что я с Серёжей живу? Уточнять не решаюсь, только инстинктивно пячусь назад и упираюсь лопатками в дверь его автомобиля.
Дыхание сбивается, тепла и запаха Кирилла так много, что начинает кружиться голова. Мне кажется, или он… поцеловать меня хочет?
Увернуться бы и сбежать куда глаза глядят, но я стою обездвиженно и позволяю Самсонову обнять меня за талию. Крупные ладони скользят по спине, проходятся по рёбрам. Он вплотную к себе прижимает. До хруста и нехватки кислорода.
Серёжа, прости. Я делаю это с благими намерениями.
Жёсткие губы касаются моих, ладонь поднимается выше, обхватывает затылок, пресекая все попытки вырваться или отстраниться. Поздно, слишком поздно.
В ушах гудит так громко, что я больше ничего не слышу. Только чувствовать могу. Как влажный язык приоткрывает мой рот, как скользит внутрь. Как ласкает и задевает мой. Думать буду потом. Жалеть тоже. Анализировать. И грызть себя за то, что так легко позволила Кириллу сломать высокую стену, которую я старательно возводила эти два года. Кирпичик за кирпичиком. Ему удалось разрушить её за считаные секунды.
Я выхожу из оцепенения и целую его в ответ. Переплетаю наши языки, опускаю ладони Самсонову на плечи. Осторожно, потому что помню все его шрамы под футболкой. Они до сих пор стоят перед глазами. Он не дёргается и никак не реагирует. Значит, не больно.