Сводные. Стану первым - стр. 27
Всё почти готово. Остался соус.
Смешиваю в чаше блендера приготовившиеся овощи с хорошо очищенным ананасом, добавляю мяту, и последний штрих – немного красного вина. Взбиваю, добавляю щепотку сахара, сок лимона и повторяю процесс.
Кидаю на сковороду фундук. Он придаст блюду дополнительный оттенок вкуса.
И… всё. Осталось только разложить.
Две тарелки. Да, две! Я решил извиниться.
На дно соус, сверху по несколько кусочков мяса, идеально отходящего от кости, готовые яблоки с клюквой. Для украшения пара долек лимона, листья мяты, ещё несколько ягод клюквы и очищенный фундук.
– Идеально! – я реально доволен тем, что получилось. Прошла голова, и мысли вроде разложились по местам.
Сервирую, разливаю по бокалам сок, хотя вино подошло бы лучше, но Полина ещё не доросла, а я алкоголем обычно не похмеляюсь. Осталось подобрать какие-то слова, чтобы сводная выползла из своей крепости.
По привычке дёргаю за дверную ручку. Заперто. Дурацкая щеколда! Снова вспыхиваю раздражением, но тут же гашу его. Хрен с ней, пусть будет, раз мелкой так нравится.
– Полин, открой, – зову сводную.
Тишина. Делаю вдох поглубже и стучу ещё раз.
– Полина, – молчит. – Поля, твою мать! – врезаюсь в дверь кулаком.
Малая всё же высовывает свой нос в коридор.
– Что? – хрипит и смотрит на меня как на врага.
– На кухню приходи. Я ужин приготовил.
– Я не хочу есть, – поджимает губы.
Между строк легко читается: «С тобой».
– Приходи, тебе понравится. Заодно поговорим.
Она ныряет обратно в комнату и захлопывает дверь прямо у меня перед носом.
– Да чтоб тебя! Чё ты такая бесячая?! – рыкнув, ухожу на кухню.
Ужин остывает. Жалко, пипец. Сажусь за стол, отламываю кусочек мяса, макаю в соус и тяну в рот. Глаза закатываются от сочетания вкусов и текстур.
Слышу шаги. Надо же, решила выползти всё-таки.
Босая, с небрежно заплетённой косой, покрасневшими глазами, в свободных спортивных штанах и футболке. Морщит свой симпатичный нос, принюхиваясь к ароматам, заполнившим кухню.
– Кто это? – косится на свою тарелку, будто я ей туда таракана положил.
– Птица. Садись уже, – киваю на свободное место.
Поля плюхается на стул, берёт вилку, толкает в сторону фундук, двигает ягоды, рассматривая каждую.
– О чём ты хотел поговорить? – не спешит пробовать.
– В общем, – осторожно разламываю яблоко, собираю на вилку соус, мясо. Поля смотрит на эту вкусняшку и шумно сглатывает слюну. – Я был не прав, – заканчиваю свою мысль. – Шутка была грубой.
Хмыкнув и как-то странно улыбнувшись, Поля всё же решается попробовать то, что я приготовил.
Демонстративно долго жуёт, делая вид, что задумалась, а сама стреляет в меня глазками.