Сводные. Поиграем в кошки-мышки? - стр. 8

– Мы в гостиной.

В гостиной. Принято.

Чешу в гостиную, оставляя за собой мокрые следы. Ля-ля-ля, это не я…

– Дра-а-ас…

Хоть и ожидаемо, но всё равно неожиданно. Мои брови без предупреждения ползут вверх, замечая сидящего возле включённого электрокамина парня.

Который замечает в ответ меня, от недоумения даже привставая с кресла.

– Да ладно? Ты? ― вырывается из него то ли с огорчением, то ли с воодушевлением. Не поняла конкретно.

Одно очевидно: он меня помнит.

Пфф. Конечно, помнит. Сложно забыть ту, что устроила ему настолько фееричный обломинго.

Почти год назад, Амстердам

Площадь Рембрандта принято считать центром ночной жизни Амстердама. Когда-то здесь находился рынок масла, теперь же это сосредоточие гостиниц, баров и клубов.

Возле одного из самых топовых, Paradiso, расположенного в районе Лейдсеплейн, собственно, сейчас и стою. Вышел покурить.

Место на уровне, да и зал с крутым акустическим эффектом из-за необычной формы, так как находится в, хех, здании бывшей церкви (верующие, надеюсь вы не вздёрнулись от ужаса), но мне всё равно скучно.

Танцор из меня хреновый, лакать пойло в баре до утра в одно рыло перспектива не прельщает, а клеить некого.

В смысле, не. Снять, конечно, кого-нибудь да можно, это никогда не проблема, но мало-мальского желания изгаляться нет. Приехал сюда чисто отвлечься после очередной недоссоры с отцом, но чё-то не отвлекается.

Его зудящее в мозгах: "к чему ты вообще стремишься: прозябать до старости в постоянных пьянках и своих непонятных тусовках?" сбивает весь настрой.

Вечная битва поколений, в котором старшее почему-то всегда свято верит, что лучше знает: что же нужно его отпрыскам. Не утруждаясь тем, чтобы хотя бы поинтересоваться их мнением.

Согнал в ссылку меня сюда, оторвав от друзей и дома, запихнул в академию, которая мне сто лет не всралась, и уже пригрел для меня местечко в семейном бизнесе. А я класть на него хотел! Я хочу совершенно другого, но кого бы это волновало.

Докуриваю, со злостью втаптывая брошенный на асфальт бычок, и иду к припаркованной через дорогу крошке. Нахрен вечеринку и тёлок, лучше спать лягу.

Щёлкает брелок сигнализации, вспышкой фар выхватывая очертания улицы. Уже собираюсь открыть дверцу, когда слышу за спиной столь непривычный для местности чисто русский женский голосок:

― Это вообще законно? Быть таким красивым и не моим?

Озадаченно оборачиваюсь. Это что-то новое. Такого подката я ещё не ловил.

― Чё?

― Да я не тебе, ― откуда-то взявшаяся фиолетововолосая девица бесцеремонно отталкивает меня и… прилипает к капоту Мустанга, раскинув руки.