Сводная сестра бандита - стр. 54
Девичий запах духов кружит голову даже в такой совершенно неромантичной обстановке.
- Ну какие драгоценности... - она прокусывает губами зажатую в кулаке салфетку. - Здесь одна ценность - книги. Я даже не представляю куда их девать... Выбросить рука не поднимется.
- Здесь точно был посторонний, - я хмурюсь. - Дэн в этих вопросах профессионал. На замке следы отмычек, в квартире запах сигарет, пыль в некоторых местах неравномерна, а значит, переставляли предметы...
- Тогда я ничего не понимаю... - Оля вздыхает. - Ещё игрушки здесь елочные есть старинные. Наверно, их в интернете можно дорого продать. Мы всегда елку живую ставили вот прям на этом месте, - с грустной улыбкой опускает глаза в пол. - А мама для отца вашего ещё обязательно фотографировала...
- Для отца? - Кажется, что удивление в моем голосе звучит на столько неприлично, и я даже прокашливаюсь. - Ты мне будто о другом человеке рассказываешь. Пойми меня правильно. Он - коронованный вор. Ты же понимаешь, что просто так на зоне титулы не появляются.
- Понимаю... - рассеяно. - Но так что же... Ему теперь нельзя ёлкой любоваться?
- Можно, наверно... - теперь я уже сам теряюсь от ее логики. - И ещё, раз уж мы здесь, подумай, какие вещи хотела бы забрать. Личные, из мебели... Я дам задание парням. Здесь все вычистят и продадут без твоего участия.
- Да, - судорожно выдыхает. - Я бы так хотела. Спасибо. Тогда... - разворачивается ко мне лицом и скользит взглядом полным слез по стенам. - Книги - описать и сдать в библиотеку центральную. Вещи мои и обувь только в одной комнате, просто пусть сложат в пакеты и привезут... Альбомы ещё с фотографиями. А остальное... - не нужно. Не могу я.
Вдруг срывается с места и идёт быстрым шагом в смежную комнату. Догоняю ее в дверном проёме и по набору мебели определяю, что это была спальня ее мамы. Кровать, письменный стол, шкаф, куча бумаг и компьютер.
Ольга выдвигает самый нижний ящик стола. Что-то расстроено бормочет, выдвигает следующий. Качает головой, выдвигает самый верхний ящик и поднимает на меня испуганные глаза.
- Иван... - сглатывает. - Нигде нет рукописей твоего отца. Я точно помню, что взяла и отнесла в редакцию только последнюю. Потому что мама успела перепечатать только треть. Не понимаю, - Оля зажимает виски и крутит головой, - книги уже давно напечатаны. Зачем и кому могла понадобиться нечитабельная писанина от руки с кучей помарок и ошибок...
- Ну... - я оборачиваюсь, потому что в комнату следом за нами входит Виктор, - я думаю, что на этот вопрос нам сможет ответить автор «писанины».