Сводная сестра бандита - стр. 24
С тяжёлым вздохом поправляю перчатки и намыливаю губку моющим средством. Мне кажется, что сегодняшний день закончится быстрее, чем гора посуды, стоящая слева.
- Ну подойдите кто-нибудь! - Повторяет свою просьбу «шеф».
Оборачиваюсь в его сторону. Вокруг все бегают, суетятся, но никто не спешит к рыбе на помощь. Ну ладно. Мне ж не сложно. Закрываю воду, снимаю перчатки и выхожу из мойки.
- Я могу понюхать. - Приближаюсь к кастрюле. Шеф отходит на шаг в сторону, ревниво и с опаской следя, чтобы я ничего не испортила.
- Ну? - Нетерпеливо.
- Не пахнет. - Уверенно киваю.
В этот самый момент на кухню залетают две официантки, поднимая новую волну шума. Раскидывают по цехам заказы и хватают с раздаточного стола готовые блюда.
- Девочки! - Им в след кричит администратор. - Столы три, девять, двенадцать ждут.
- Пусть ждут! - Отзываются девчонки. - У нас аврал. Дайте кого-то в помощь. - Скрываются за дверью, ведущей в зал.
Взгляд администратора задумчиво скользит по персоналу, прикидывая, кого можно временно схантить.
- Даже не думай о моих, Катерина! - Предупреждающе замахивается ложкой шеф на администратора.
- Ладно-ладно, - вздыхает.
И вдруг ее взгляд натыкается на меня.
- Слушай... - тянет. - А давай ты в зале поможешь. Хотя бы два стола возьми.
- А посуда? - Я растеряно оглядываюсь на свою мокрую каморку с раковинами и машинами.
- Посудомойку загрузим, - отмахивается Катерина и оглядывает меня со всех сторон. - Так, форму сейчас выдам, а ты пока в порядок себя немножко приведи. Глаза там, губы подкрась.
Спустя пятнадцать минут я, вооружившись блокнотом и ручкой, пытаюсь записать заказ за капризной парочкой подружек.
- А в Филадельфии к вас точно крем-чиз? - Ведёт наманикюренным ногтем по краю меню.
- Точно! - Уже устав, киваю утвердительно.
- Тогда, нам четыре Филадельфии и ноль пять водки, - захлопывает меню.
- Может быть, все-таки вино? - Гнусаво тянет вторая.
- Я читала, что роллы правильно есть только с водкой, - отзывается первая авторитетно, а я киваю и никак не комментируя заказ, сбегаю к следующему столу.
По пути скидываю заказ девочке-официантке, бегущей на кухню. Поправляя фартук, заворачиваю за шкаф, который уютно разделяет столы друг от друга и развлекает гостей всякой интерьерной ерундой типо бабинного магнитофона, коллекционных машинок и подшивками журналов прошлых десятилетий, и замираю, как вкопанная. Потому что за столиком сидит Артём с женщиной.
Едкое чувство обиды, сдавливает легкие.
Нет, конечно, это не его мама и даже не родственница. Потому что, во-первых, Артём родом не из столицы, а во-вторых так нежно с вилочки женщины кормят либо своих малышей, либо своих молодых любовников. Мне почему-то становится за Артема очень стыдно.