Размер шрифта
-
+
Свет столицы. №1 2018 г. - стр. 10
Как будто все ушедшие солдаты
Сегодня рядом с нами встали в строй.
Войны боюсь
О боги, создавая этот мир,
Вы набросали мелкими штрихами
Болезни, бедствия, пожары и шторма.
И люди терпят. Гибнут, выживают.
Но для кого придумана война?
Зачем и кем? Никто о том не знает.
Я не была ни на одной из них,
И, как ни объясняй гуманность цели,
Я не пойму и точно не поверю,
Что может быть оправдана страна,
Иль человек, иль век,
Принявшие безумное решенье —
Начать это жестокое сраженье.
Что может быть бессмысленней войны,
Страшней, трагичней и кошмарней в мире?!
Войны боюсь… В меня вселяет ужас
Лишь мысль о всех истории страницах,
О переделах стран и их границах,
О месиве людских сердец и тел,
Всех тех, кто в этой битве уцелел.
Усталые суровые солдаты
Идут на смерть, а выживут, распяты
Тем знаньем, что не дано нам всем.
Мне кажется, что выжить на войне
Страшней вдвойне, чем просто умереть.
Весь ад войны понятней в светлом мире.
Так почему? Ответьте, почему
Всё Человечество ведёт войну?
Григорий Журавлёв
Григорий Журавлёв живёт в Москве. Член Московской городской организации Союза писателей России. Размышления автора о поэзии: «Поэзия – это такой адреналин. Может быть, песня, белостишье, несколько ярких строчек на всю жизнь как афоризм».
* * *
Посвящение Анастасии В. А.
А когда настанет час такой,
Смогу взять под локоть Вашу нежную руку
И приложить ладонью её
К своей слегка щеке небритой.
Что будет дальше, не знает никто.
Раскинулись крылья над архангельским небом…
Мы полетим, не выходя из авто.
Что будет дальше, не знает никто.
Пальцы тонкие, ладони нежные
Держат этот айфон ужасный.
Клянётся он тебе в верности,
Рассылая письма «бумажные»,
И сообщает о чём-то ненужном
Или трепетном из интернета.
Только руки твои не забуду я.
Что же дальше, пока я не ведаю.
И взлетает авто неожиданно,
И сквозь снежную бурю летит оно.
Где та баня и мудрая бабушка,
Что-то тайное шепчет над ужином?
Будет баня, хорошая, крепкая,
Веник, вздохи, и пару хватало.
И глаза твои нежные-нежные, —
В них, как в озере, я утопаю.
От фантазий моих грудь разорвана.
Номер в гостинице – тихо, спокойно,
А за окнами то ли день, или ночь ещё,
И не важно уже, но особенный,
Что происходит и что было нового,
Но я запомнил, ладони к щеке прикоснулись.
Улетаю я в полдень откуда-то,
И обратно туда очень хочется.
Что же будет потом – не знает никто.
Кружат метели за окном на вздохе,
День медленно проходит, сколько их…
Во времени прольётся стих…
Нам сказку над Двиной расскажет ветер,
Под Северным Сияньем свечи
Мелодия нашепчет встречи…
Валерий Иванов
Иванов Валерий Васильевич родился в г. Киеве в семье военнослужащего Советской армии. Раннее детство прошло в расположении Группы советских войск в Германии. Далее жил во многих городах СССР и России, работал в редакциях малотиражных, районных и областных газет. Окончил Литературный институт им. А.М. Горького. Автор восьми поэтических книг.
Страница 10