Сумасшедший декабрь - стр. 38
— Не спорю, — поднимаю руки, сдаваясь.
— Ты зачем приехал?
— Честно? — в глаза ей заглядываю и тону в них. Кивает. — Покоя ты мне не даешь, королева.
— Ты пьян? — догадываться она, распахивая глаза.
— Есть немного.
— И за руль сел, — рассерженная, словно мама.
— Ой, не отчитывайте меня, Кристина Витальевна, — усмехаюсь. Ветер кидает ей в лицо прядь волос. Тяну руку, убирая, намеренно проходясь пальцами по ее лицу. Отшатывается от меня, и я сжимаю ладонь. — Холодно, пошли в машину. Просто поговорим, — спокойно предлагаю я. Не хочу ее отпускать. Мне мало.
— Вызови такси и поезжай домой, Максим, — устало предлагает она, словно я ее достал.
— Нет, — качаю головой. Не хочу. — Я игристое купил, Асти, и клубнику в шоколаде, для тебя. Пошли, — вновь открываю дверь машины, предлагая сесть. Тоже спокоен, хотя сердце колотится. — Подари мне хоть немного себя.
— Нет, Максим. Ни к чему это все. Уезжай. Не делай так больше.
— Не могу. Веришь?
Молчит, осматривая меня. Глубоко втягивает воздух.
— Все, Максим. Не садись за руль. Вызови такси, — разворачивается и уходит. Хочу ее остановить. Но не могу. Чувствую неприязнь с ее стороны. Меня ломает, но я стою на месте, смотря ей вслед. Скрывается за дверью.
Я, по-моему, уже трезвый. Холодно. Снег опять валит. А я и не заметил. Провожу рукой по волосам, сгоняя снежинки. Вынимаю сигареты, прикуриваю, затягиваюсь. Может, она и права. Куда я лезу? Возрастом не вышел? Внешностью? Наглостью?
Хотя это все…
Не в этом дело.
Королева у нас консервативна, она ценит свой брак. А я, получается, хочу разрушить ее эти границы. Меня трясёт, как пацана, которого отвергла девочка. Курю, еле удерживая сигарету в пальцах. Выкидываю окурок, сажусь в машину и херачу кулаком по рулю.
Получил по наглой морде?
Слишком самоуверен.
Открываю бардачок, роюсь и нахожу пакетик с остатками травки. Мне нужны обезболивающие, чтобы встряхнуться, мозг затуманить и уже не думать о королеве.
Забиваю косячок, поднимаю голову, смотрю в лобовое и вижу, как Кристина возвращается. Не верю своим глазам, зажмуриваюсь. Открываю глаза и понимаю, что не брежу. Она. Подходит к машине. Снимаю блок с дверей, открывает, садится. Какая-то потерянная, смотрит в лобовое на кружащий снег под фонарём.
— Где там твое Асти? — устало спрашивает она. Разворачиваюсь, достаю бутылку. Коробку с клубникой ставлю Кристине на колени. Молча открываю игристое вино. Лёгкий хлопок, откидываю пробку на панель.
— Извини, бокалов нет.
— Не страшно, — забирает у меня бутылку и делает несколько глотков из горлышка. Закашливается от газов, напиток немного разливается, стекая по ее подбородку.