Сукины дети – 3. Круги на воде - стр. 6

Антигона зашумела пылесосом и мы с шефом убрались на крыльцо. Закурили.

Взгляд мой невольно блуждал по кустам сирени, по изгороди, искал следы на посыпанных белым песком дорожках…

– Чесночную бомбу наверняка принёс дрон, – уловив мои мысли, изрёк шеф. – Много их нынче развелось, дроновладельцев.

– Да знаю я, – выдохнув дым, я щелчком отправил окурок в урну. – Просто достало всё.

– Так и хочется зарезать кого-нибудь? – посочувствовал шеф.

– А потом цветочков на могилку отнести… – мечтательно добавил я.

– Может, нам тоже в отпуск махнуть?

Я вскинул полные надежды глаза на шефа. Мысль об отпуске показалась мне свежей, как слеза девственницы. Так и чудилось: жаркое южное солнце, плеск волн, горячие, исходящие соком шашлыки, а над ними – горбатые смуглые носы с чёрной щёткой усов. И кепки.Здоровенные, как аэродромы и клетчатые, как шотландский тартан…

В отпуск я ездил только в детстве, с родителями. Смутно припоминался длинный Ялтинский пляж, яркие зонтики продавцов хачапури и мороженого, а в волнах у берега – дохлый дельфин.

– Не знаю, шеф, – я поёжился. – Купаться-то уже холодно…

– А кто говорит про купание? Ты такое слово – рыбалка, знаешь? А сходить по грибы? Сопливенькие крепенькие маслята. И боровички. С маслицем, под водочку… А уха? Тройная, а?

У меня засосало под ложечкой, а перед глазами замаячила очередная чашка тёплой свиной крови.

– Не, шеф, спасибо. Я лучше здесь. Что может быть лучше Питерской осени?

– Да всё, что угодно, – Алекс горячился. – Всё, что угодно может быть лучше затяжной, промозглой, туманной, сырой и дождливой Питерской осени. И ты не забывай, кадет: святая вода, чесночные бомбы – это только затравка. Настоящего пороху ты ещё не нюхал. Пока что колдуны посылают учеников – прощупать плацдарм, очертить, так сказать, границы невозможного. А вот когда в бой пойдут старички… Ты, кстати сказать, тренировался? Боевая магия сама себя не освоит.

Переключение темы с отпуска на учёбу мне не понравилось.

– Да пытался я, шеф. Честно пытался. Не получается. Не поэт я. Талантом не вышел.

– Умом ты не вышел, мон шер, а не талантом, – мягко пожурил шеф. – Видно, когда Господь раздавал мозги, ты стоял в другой очереди.

– Вот только не надо тырить афоризмы у классиков, – запальчиво возразил я.

– А почему нет, если подходит по случаю? Свои-то мне сочинять нельзя…

Я сдулся. Опустился на ступеньку, потёр ладонями щёки… Кожа казалась чужой и холодной.

– Ну не умею я стихи писать, – вышло неуверенно и жалобно, но мне уже было всё равно. – По сравнению с вами – графоманство, помноженное на неграмотность.