Сука-любовь - стр. 2
Поправив бретельку на своем легком бледно-голубом платье, я допиваю «Маргариту» и отставляю пустой бокал с твердыми намерениями наконец-то попытать удачу. Но стоит мне на секунду отвернуться, как меня чуть не сбивает с ног троица, которая оккупировала танцпол и весь вечер наслаждается исключительно обществом друг друга. Рыжеволосая девушка игриво смеется, просит у меня по-английски прощения и схватив парней за руки, увлекает за собой.
Выпрямившись, я смотрю в ту сторону, где сидит объект моего сегодняшнего внимания. Плетеное кресло уже опустело. Я внезапно ощущаю такую досаду, что на глаза даже наворачиваются жгучие слезы обиды.
«Ты просто слишком много выпила», — не без упрека звучит мой внутренний голос.
Обычно, я вообще не пью. Банально не понимаю, в чем состоит фишка алкоголя.
До этого вечера.
Оказывается, он способен крепко расслабить меня, спустить тормоза и позволить, как минимум подумать о том, о чем в трезвом состоянии я думать себе запрещаю. А именно о том, что я хочу просто переспать с мужчиной, который визуально мне понравился. Лишиться с ним девственности, которая давно стала предметом насмешек для многих людей, находящихся в моем близком окружении. Но, похоже, сегодня звезды явно не на моей стороне.
Стираю пальцами глупые слезы и неторопливо плетусь к морю.
Рассматриваю чистое небо и без труда нахожу Ориона, а вместе с ним и Бетельгейзе. Показываю ей язык, словно она виновата во всех моих бедах, а затем подхожу к самой кромки воды. Опускаюсь на песок, всё еще хранящий тепло недавно ушедшего дня.
Шум прибоя ласкает меня своими прозрачными пальцами и успокаивает глупую нелогичную обиду, вспыхнувшую из-за ухода моего идеального незнакомца.
Провожу ладонью по спутанным из-за ветра волосам, неуютно веду плечами и резко оборачиваюсь. За моей спиной буквально в нескольких шагах стоит он. Стоит и сунув руки в карманы брюк, смотрит прямо на меня.
Я чувствую, как мурашки скользят по затылку, спускаются вдоль позвоночника и жаркой волной рассыпаются внизу живота.
Этот мужчина ничего ровным счетом не делает. Он даже пальцем ко мне еще не прикоснулся. Слова не сказал. А его взгляд… Его взгляд совсем не пошлый и липкий. Ему совершенно ничего не приходится делать, чтобы активизировать реакцию моего тела.
«Похоже, он заметил, что я пялилась на него как дура весь вечер», — прыткой тенью пробегается в голове испуганная мысль.
Во рту резко пересыхает, дыхание учащается. Мне следует что-то сказать, как-то оправдаться, но язык будто прилип к нёбу.
Мужчина продолжает меня рассматривать. Он выглядит расслабленным и ни капли не похож на пьяного. Взгляд кажется осознанным, серьезным и болезненно-глубоким. Я ощущаю его кожей, впитываю, стараюсь запомнить каждую свою эмоцию и реакцию.