Сухим из морской воды. Месть Афганца. Книга 1 - стр. 13
Бельмов взял трость, согнулся, натянул старую бейсболку почти на переносицу и, опираясь и хромая, побрел к черному зеву станции метро. Он вошел в подземное чрево метрополитена, смешался с толпой таких же, как и он миллионов понурых людей-зомби, настроенных на одну волну, мерцающую в их бесконечных нейронных связах: «Где взять деньги и радость жизни? Деньги…, много денег, потребление ненужного, средства на прокорм бездарного потомства. Где взять жирное тело мужского рода, чтобы выгодно продать свое бледное тонкое женское тело и успеть родить до прихода старости еще одно бледное и тонкое, или жирное, слабое тело. Бесконтрольность потребления ведет к краху всей цивилизации. Астероид уже не нужен, вымрут сами, все, кто хочет денег и случайного потребительского счастья…».
В вагоне метро странный и высокий негр в куртке-аляске с покрасневшими от аллергии глазами уставился взглядом на Бельмова в упор, словно хотел выпить из него невинную душу и, возможно, сожрать пульсирующий мозг. Лейтенант быстро отвел свои глаза, накинул на голову глубокий капюшон и растворился во мраке складок ткани цвета болотной жижи. Негр сразу пропал, видимо, уставился на другую случайную жертву.
«Понаехали, колдуны чужеземные. Хоть на людей не смотри. Что им тут надо?.. Действительно, ведь этот негр не один здесь, он имеет мотив быть здесь. Аргумент, задание?.. У этого есть свой мотив, высасывать энергию и разносить всякую заразу. Как пить дать, он героиновый почтальон-курьер, или в его карманах ленточки с телефонами проституток. К сожалению, эти парни ничего не умеют, кроме того, как быстро бегать, сильно бить, или разносить пиццу и разную забугорную порнуху…» – подумал Алексей.
Приятный женский роботизированный голос бодро объявил: «Станция «Парк Сокольники» и потом смешно продублировал по-английски.
– Приехали, граф Маргелблюмс, – прошептал коту Бельмов и вышел из вагона.
Он быстро прошел к знакомой девятиэтажке, присел на скамью, осмотрелся, не снимая капюшона с головы.
Никого, ни единой души и ни хвоста из свидетелей чека. Высокого страшного негра с красными глазами тоже больше не видно. Все тихо. В смысле никого за ним с ножичком, или кастетом, а так, народу шляется без дела сотня голов. Броуновское движение Москвы. Вечный двигатель некогда величественного города, теперь ставшего людским муравейником с его вечными проблемами и серой повседневной борьбой за выживание.
«Чертов городок, стоящий на пустотах, но пока привлекательный для нищего российского обывателя. Скоро настанут времена, когда работу можно будет найти только здесь. Приходится терпеть и порой наслаждаться чистыми бульварами и вымытыми улицами в старой Москве. Однажды я побывал в Нижнем Тагиле и Серове, больше не тянет. Уж лучше здесь. Жара сегодня. Лишь бы дядя Максим был жив и здоров. Опять станет ворчать, что я как снежный ком на его голову. Ничего, поворчит старик и перестанет, перекушу и, вперед, на аэродром. А что, если Серегу забрать в Москву?.. Черноморск маленький, там все как на ладони, не дадут парню спокойно жить. Кто, кто же те водолазы?.. Чувствую, что гад Воров тоже замешан. Чего они хотели от пацана?.. Поймаю, поубиваю голыми руками, до головокружения…»