Строптивая для мажора - стр. 6

Мама борется со своим огромным чемоданом, плюхнув его на кровать. Молнию снова заело и я вижу, что ее любимое платье, то самое в котором она выходила дирижировать своим известным на всю область хором, попало в «ловушку».

Черт! Оно ведь стоит целое состояние!

Бросаюсь на помощь родительнице и вскоре мы вдвоем справляемся с заевшим замком.

Мама отступает на шаг и утирает со лба испарину.

А я только замечаю, что кровать в комнате одна. В этот миг мы с мамой встречаемся взглядами.

Та выглядит немного виноватой.

- Я думала, что буду ездить в школу и возвращаться сюда…

По правде, я никогда не жила отдельно от мамы. Недавно я потеряла бабушку и понимаю, что наверное уже никогда не увижу отца.

Мама садится на покрывало. Я в оцепенении слушаю как воздух с шумом выходит из матраца.

«Только не говори, что и ты бросаешь меня», - грохочет у меня в висках: «Мы же одна команда».

- Вильцев хочет, чтобы я все свободное время проводила с его дочерью, - произносит, отводя глаза.

А я чувствую, что сжимаю кулаки так, что ногти впиваются в ладони.

- Поэтому эта комната… - мама оглядывается по сторонам. – Только моя.

Прикусываю губу, чтобы не озвучить рвущиеся с языка слова: «Ты лишила меня подруг, лета, моей комнаты. Ты просто не можешь так поступать!».

Молчу и чувствую, что начинаю чаще дышать.

- Вы с Кириллом едете в элитную школу завтра, - мама тяжело вздыхает. – Его дочь должна выиграть конкурс.

Мы встречаемся взглядами и я чувствую, что не могу сдерживать бушующие во мне чувства. Но показывать их я не имею права. Я понимаю, чего маме стоило предательство отца.

Оборачиваюсь к двери.

- Так его зовут Кириллом?

- Да, - звучит позади меня.

Следует пауза.

- Что он тебе сказал? Ничего обидного? Если что, я могу поговорить с его папой.

Я шумно выдыхаю. Поздно, переживать за меня, мама.

- Так. Ерунда.

- Хорошо, - голос мамы заметно теплеет. – Потому что мы приглашены на ужин. Прощальное застолье у Вильцевых. Брат и сестра расстаются на летние каникулы. Иди в душ, а я пока поглажу платья.

Направляюсь в ванну, стараясь не смотреть матери в глаза. Ненавижу этот ее тон. Когда она пытается выглядеть заботливой. Хочет как будто позабыть про то, что уже в сотый раз не оставляет мне выбора.

Громче должного хлопаю дверью позади себя. Это единственный бунт, который доступен дочери худрука известного на всю область хора.

Встаю около зеркала, расправляя тугие светлые косы. Чуть приподнимаю волосы, пытаясь представить себе то, как я смотрелась бы с короткой прической.

И тут же выдыхаю.

Она не даст мне обрезать волосы.

Вообще-то мне практически ничего неподобающего делать нельзя. Я никогда не тусила в компаниях и даже матом ругаться не умею.