Строптивая для Мачете - стр. 15
— А если нет? — я на грани истерики, потому что ни о чём таком и вправду речи быть не может.
Отец меня проклянёт.
С одной стороны, семья, которая никогда не допустит такой мезальянс, а с другой — слово цыгана, верить которому вообще нет причин. Как по мне, так он просто хочет потешить своё самолюбие, такая птичка попала в его сети…
Это ужасно. Просто ужасно.
И тут Лачо едва заметно ведёт уголком губ. Выражение глаз меняется, в них то же сумасшедшее пламя, но уже холодное, пугающее. Будто бы он прекрасно видит, что я отчаянно силюсь сообразить, как себя вести, чтобы ответить отказом.
— Либо я тебя берегу, либо становлюсь надзирателем. Третьего не дано, — предупреждение в его ровном голосе застревает в ушах как эхо выстрела. А заденет тот или пройдёт по касательной, зависит только от меня.
— Можно мне твою куртку? Вода холодная... — Опускаю взгляд, надеясь, что по глазам он читать не умеет. Я не знаю, что ещё придумать, но другого шанса боюсь, просто не будет!
Наверное, всё-таки не умеет...
Лачо накидывает мне на плечи кожанку, вероятно, расценив эту просьбу, как покорность судьбе. Я нащупываю в кармане ключи от машины и, не чувствуя ног, не разбирая дороги, бросаюсь к трассе.
— Куда? — летит мне свирепо вслед.
Я ничего не отвечаю и не оборачиваюсь. Берегу силы, потому что мосты за мной трещат, аж припекает пятки!
— Не смей! Слышишь! Глупая, строптивая женщина... Вернись, говорю. Злата!
Да ни за что. Врёт же, цыган. Глупая бы остановилась. И сразу поплатилась за свою ошибку. На месте. Ничего хорошего для меня нет в его тоне. Хотя ускорения придаёт ощутимо.
Я боюсь оглядываться, боюсь прислушиваться к шагам позади меня, потому что молчание — свирепое, зловещее — пугает больше, чем взбешённый рык до этого. Первым делом в машине блокирую двери. Выжимаю сцепление, крепко сжимаю руль обеими руками, слыша шум собственной крови в ушах, своё прерывистое дыхание и мягкую вибрацию двигателя.
Невольно вскрикиваю, когда Лачо хватается за ручку пассажирской двери, и резко сдаю назад. Я сильно нервничаю, а недостаток практики заставляет нервничать ещё больше. Сомневаюсь, что смогу развернуться, вдобавок узкая дорога не оставляет места для манёвра. У меня есть один путь — вперёд. И надежда, что этот ненормальный всё же отскочит...
От напряжения сводит живот, когда я плавно выжимаю газ. Гул двигателя сливается с ударами сердца о рёбра.
Лачо так и стоит у меня на пути, пугая диким взглядом исподлобья.
Всё ближе… ближе…
Чёрт. Он же не сдвинется.
Я понимаю это со всей ясностью, когда до столкновения остаются считанные метры. Понимаю по вызывающему оскалу и расслабленной позе. Уже толком не соображая, выкручиваю руль. Урывками засекая свои побелевшие на оплётке костяшки, серый настил асфальта, слабый, глухой звук удара, с каким обычно сбивают человека…