Страницы любви Мани Поливановой - стр. 118
И оказалось, что Денис давно уже держит это самое пальто, заботливо распахнутое! Завернув в него высоченную Маню, как ребенка, он пошел вперед, она двинулась за ним, они миновали какие-то коридоры, лестницы и сводчатые помещения со штабелями книг, которые перевозил шустрый маленький погрузчик, и оказались в том самом зале, где писательница Поливанова давеча «давала гастроли».
Там было пусто, свет приглушен, а на ее месте за столом, с которого давно убрали микрофоны, сидел Александр Шан-Гирей, совершенно один.
Маня остановилась, как будто наткнулась на стену, потому что узнала его.
Ну, конечно!.. Как она могла забыть?!
Все именно так и было – сцена, стол и он.
Совершенно один.
Дэн топтался на автобусной остановке, прямо под фонарем, переминался с ноги на ногу. В островерхом капюшоне и шарфе, засыпанный снегом, он был похож на пленного немца под Сталинградом или француза под Бородином – впрочем, Береговой плохо разбирался в истории!..
– Не, я не понял ничего, а что такое-то?! – Дэн плюхнулся на переднее сиденье и откинул капюшон, с которого в лицо Береговому брызнул снег. – Что случилось, ититская сила, стрелять-колотить?!
Иногда журналист Столетов выражался довольно своеобразно, но во всяком случае – понятно.
– Значит, так, – Береговой выкрутил руль. – Видишь во-он ту машину?..
– Тут машин до мамы.
– Красную.
– «Хюндаи», что ли?.. Ну, вижу.
– Нам за ней. Теперь самое главное ее не потерять.
Дэн помотал головой, как собака, стряхивая воду с длинных волос.
– А… куда мы за ней едем? И зачем?
– Я не знаю.
Дэн покосился на него, и некоторое время они молчали.
Машины еле ползли. Снег валил такой, что казалось, перед капотом колышется странный растрепанный белый занавес.
– Володь, ты бы мне объяснил чего, – попросил Дэн скучным голосом и посмотрел в окно. – Я ведь ни хрена не понял! Какого лешего я с работы попер на МКАД, на какую-то, блин, остановку, два часа на ней торчал, замерз как цуцик, а теперь оказывается, мы в этой пробени преследуем красную «Хюндаи»! Мы здесь до утра проторчим, к гадалке не ходи! Ты в шпионов сейчас играешь?
– Там Ольга.
– Где Ольга?
Береговой подбородком показал вперед.
– Я люблю вас, я люблю вас, Ольга, – пропел Дэн Столетов дребезжащим козлиным тенорком, – как одна душа поэта только любит! Кто такая Ольга?
– Из отдела русской прозы.
– Береговой, или ты мне сейчас объяснишь, какого ху… какого художника мы едем за Ольгой из отдела русской прозы, или на следующей я выхожу! Какая следующая остановка? Хлебозавод?
– Никто не знал, что я генеральной директрисе ставил компьютер. Она просила никому не говорить, и я на самом деле никому не сказал. Кроме Ольги! – Береговой поморщился, как будто у него вдруг заболели зубы. – Ну, это у нас вроде игра такая – директриса не пользуется компьютерами, почтой, Интернетом и все читает только с бумажек. Восемнадцатый век, вторая половина, хорошо хоть гусиным пером не пишет, понимаешь?