Столкновение - стр. 26
Вот же…
Приставучий!
— С отчимом поссорилась. Психанула, — бурчу, повторно отворачиваясь.
Ну его!
Впрочем…
— Где пикап? — вспоминаю о машине.
Сегодняшним днём на автомобиль уже разослали ориентировки, благодаря старшему брату школьной подруги. Но пока никакого результата это не принесло. К тому же, статистика по удачному поиску машин — довольно печальна в нашей стране. Да и хотелось бы найти машину не только побыстрее, но и наверняка. Пока отчим не просёк. Не то меня ждут громадные проблемы. Тот же Смоленский — покажется лишь лёгким недоразумением. И, кстати, о нём…
— У меня, — сообщает он с самым беззаботным видом.
Честно?
Ни разу не удивлена!
— Что, за его возвращение я тебе тоже что-то должна? — вздыхаю понуро.
Ответ ведь и сама знаю. То и подтверждается в следующую секунду.
— Не то, чтобы должна, но… верну, как придёт время. И если посчитаю, что оно того стоит, — оправдывает все мои ожидания Тимур.
Гад, в общем!
Самый настоящий.
— Это называется хищением. И попахивает шантажом, — проговариваю уже вслух, не скрывая мрачности.
— Ага, — не отрицает бессовестный. — А то, что сделала ты — порчей чужого имущества и попыткой убийства. Но я же не жалуюсь, — отзывается флегматично брюнет.
И как с ним после этого разговаривать?
А никак…
Вот и не разговариваю.
Умолкаю вплоть до момента, пока “McLaren” ни сворачивает в один из узеньких, скудно освещённых переулков. В конце дороги — тупик. И проржавелый забор из металлического профлиста. На воротах нет замка, только цепью перемотано, так что, когда Тимур выходит из машины и открывает их, они расходятся в стороны с жутким скрежетом. Двор невысокого двухэтажного здания тоже не освещён. Но в свете фар удаётся различить две здоровенные кучи песка и повсюду валяющуюся битую плитку. Не единой души вокруг.
Автомобиль так и остаётся у ворот, на территорию сомнительного предназначения не въезжает. Сам Смоленский возвращается обратно к машине и “галантно” открывает мне дверь, жестом приглашая выйти наружу. Не отказываюсь.
— Слушай, а у тебя хоть раз девушка была? — срывается с моих уст в полнейшем сомнении, пока я оглядываюсь.
Зарабатываю довольно красноречивый взгляд.
— Я имею в виду отношения, — поясняю поспешно. — Настоящие. Ну, знаешь там, цветочки, конфетки, прогулки за ручку, пожелания спокойной ночи, кофе по утрам в постель и совместные пикники на выходных...
Мужчина слегка прищуривается, призадумавшись. И явно о чём-то своём.
— Нет, а что? — выдаёт в итоге.
Что-что…
— Оно и заметно. Романтика — точно не твоё, — усмехаюсь, прежде чем направиться вперёд.