Столкновение - стр. 20
А я замираю. Дышу – и то через раз. Просто потому, что терпкий аромат его парфюма снова творит со мной что-то невообразимо неправильное. И мне почти уже никуда не хочется. Только бы дышать им снова и снова, позволяя себе мысленно проваливаться в дьявольски уютную пустоту.
Разве так бывает?
Будто я не об его голову бутылку разбила, а об свою.
С ума схожу…
Надо срочно возвращаться в реальность!
– Да я решила, что ты конченный психопат и всё равно меня изнасилуешь, а потом прикопаешь где-нибудь! – возмущаюсь уже вслух.
– Ммм… – протягивает ответно Смоленский, немного отстраняется. – Так вот почему… – не договаривает, только двумя пальцами прикасается к пластырю на своей голове. – И, кстати, на будущее… – вновь склоняется надо мной, прижимаясь губами к моему виску. – Про “последний раз” ты совершенно точно погорячилась. Я всегда так трахаюсь, золотко.
Хорошо, он распрямляется не сразу. А то мои глаза округляются, подобно десятирублевым монетам.
– В любом случае, теперь ты мне должна не только за разбитый “Aston Martin”, – дополняет Тимур.
– А иначе?..
В хвойном взоре вспыхивает то самое непонятное предвкушение, которое я уже замечала этим вечером.
– Где твои братья?
– Эмм… – теряюсь от внезапности смены темы разговора. – В гостях. До понедельника. А что?
Не отвечает. Зато, наконец, отстраняется. Впрочем, от его близкого присутствия это не особо спасает. Ничуть не интересуясь моим мнением, он ловит мою руку, а затем подталкивает прочь из уборной. Пока иду через весь зал обратно на террасу, идёт следом.
– Контракт, – ничего не выражающим тоном произносит глава “Атласа”, как только мы оказываемся рядом с моим отчимом и Пелагеей. – Все детали уже прописаны. Изменений не будет, – передвигает красную папку с одного края стола к другому, ближе к Фролову. – Требуется лишь подпись и заверение печатью. Жду их к утру, не позже десяти.
То есть, всё-таки будет мстить…
Долго. И со вкусом.
Неспроста ж на его физиономии снова блуждает эта довольная непонятно чем по-жизни улыбочка, когда он усаживается на своё место, после чего вновь разглядывает меня, будто под микроскопом.
– Ты ведь на экономическом учишься, верно? – слегка прищуривается Смоленский.
Я тоже прищуриваюсь. И вкладываю во встречный взгляд: “Тебе-то какое дело, мудак ты этакий?!”. Особенно если учесть, что мужчина и без всяческих уточнений прекрасно знает не только мою специальность, но и номер курса – видел же студенческий. Явно ведёт к чему-то конкретному, не просто так интересуется.
– Верно, – отзывается за меня отчим. – Настёна второй курс заканчивает. Скоро у неё практика начнётся. Собирался взять её себе под крыло. Но она против. Считает, что лучше добиваться всего самой, и самостоятельность пойдёт ей на пользу.