Столкновение - стр. 13
На экране появляется кучерявая блондинка, позади которой высится изголовье кованой кровати с кучей привязанных алых бантиков.
– Привет, Лен, – улыбаюсь ей.
Она улыбается в ответ. Не так фальшиво, как я, вполне жизнерадостно. Ровно секунду. А уже в следующую, быстренько оценив моё состояние, хмурится.
– Этот козёл снова пристаёт? – интересуется тоном дознавателя.
Отрицательно машу головой.
– Я в ДТП попала. Тачку его разбила.
– Оу… Рвёт и мечет?
– Если бы, – хмыкаю обречённо. – Он не знает.
На губах блондинки расцветает понимающая усмешка.
– Скажу Косте, он с ребятами в сервисе договорится. В рассрочку. Всё быстро и красиво сделают. Жлоб не поймёт даже, – предлагает Лена.
Попадает прямо в точку. Почти.
– Супер! – отзываюсь. – Но только тачку сперва найти надо. Она пропала, – вздыхаю уныло.
– В смысле пропала? – округляет глаза собеседница.
– Я её на дороге оставила. То ли угнали, то ли забрал кто—то, не знаю. Сомневаюсь, что она вообще на ходу, – говорю, как есть, пожимая плечами. – Можешь попросить Костю поискать её?
Старший брат школьной подруги и не такое может. Не зря же в уголовном розыске трудится.
– Ага, ты мне только данные перешли, – кивает Лена. – Он, правда, на стрельбище уехал, но как вернётся, займётся.
– Перешлю, – киваю согласно, колеблюсь ещё пару мгновений, а после всё же дополняю: – Ещё номера другой тачки скину, в которую врезалась. Пусть тоже посмотрит, ладно? Хозяин… Странный. Немного.
– Что, не оформляли аварию что ли?
– Нет. Мы… Договорились.
“О, да! Теперь это так называется?” – тут же ехидничает собственное подсознание, посылая ментальный подзатыльник за столь сильно обобщённую версию событий.
Но и сказать правду язык не поворачивается.
– Ага, ладно, – слышу ответ на свой вопрос, а через небольшую паузу: – И насколько он странный? – подозрительно прищуривается девушка. – По шкале от Джека Воробья до Джокера? – понижает тон до заговорщицкого шёпота.
Раздумываю я недолго.
– Ганнибал Лектор!
– Ооо… – протягивает Лена.
Она определённо добавила бы что-нибудь ещё, но в дверь моей спальни колотятся, будто настаёт конец света.
Хотя ничего такого, конечно же не происходит. Это отчим, к сожалению, снова вспоминает о моём существовании.
– Я переодеваюсь после ванны! – кричу в ответ на малопонятные вопли опекуна с той стороны двери.
Пока накидываю халат и завязываю вязки плотнее, колотить в дверь он не перестаёт, к слову. Да и вообще выглядит не особо адекватно (впрочем, это его обыкновенное состояние, но сейчас ещё хуже, чем обычно), как только я открываю. Глаза лихорадочно горят и светятся таким уровнем счастья, будто только что сорвал джек пот. Хотя, если б это действительно было так, то я – последняя, к кому бы он явился “поделиться”.