Статус: все сложно - стр. 15
“Извини, я не тебе”
Пытаюсь удалить то сообщение, что по ошибке отправила Глебу. Он был последним, кому я писала сообщение, всего лишь одна строчка – ссылка с локацией. Надо было удалить сразу, чтобы в первых рядах был наш чат с девочками. Но глупая Мила этого не сделала.
“Хм… обидно. И что за черта то? Мне просто любопытно”
Снова откладываю телефон. Зачем отвечать на его сообщение? Оно ничего не значит. Просто ошибка. Моя ошибка.
“Вы излишне любопытны, Глеб Навицкий”
Все-таки пишу ответ и улыбаюсь.
Это не остается незамеченным от Миши. Тот пытается взглядом зацепить сообщения.
– М?
– Ты улыбаешься… – взгляд гуляет по моему лицу, пытаясь найти там ответы.
– Подружка написала, – нагло вру я, ни тени сомнения.
“Грешен. Сознаюсь. Как свидание?”
Такой сладкий звук входящего сообщения. Греет душу. Солнышко, чьи лучи будят по утрам.
“Превосходно. Лучше еще не было”
Я провоцирую. На кончиках пальцев легкое покалывание. Это нетерпение. Хочется то и дело вертеть в руках телефон и смотреть на экран, чтобы в случае чего, сразу открыть входящее сообщение.
– Ты в курсе, что мы едем на гастроли с постановкой? Видела список городов?
– М? – уже не в теме. Его голос отдаленный. Он мешает, отвлекает.
– Я, например, очень хочу в Питер, а потом Сочи. Представляешь, отыграл спектакль и идешь отдыхать, развлекаться. Не зря я мечтал быть актером.
– Мне казалось, ты танцор? – взгляд от экрана не отрываю. Гипнотизирую его. Но пока тишина. Люблю, когда мое слово последнее, но не сейчас. Особенно не хочется это с Глебом. Чувствую себя проигравшей.
– Ты права. Но танцор тот же актер, правда. Мы можем не только играть, но и показывать все, что чувствуем, через тело, да? – Миша пытается снова вернуть меня в беседу. А я не совсем здесь. Оболочка только. Сознание куда-то уже улетело. Наверное, в те времена, когда нам было хорошо.
“Обидно, балеринка. А как же карамельный поп-корн? Я, между прочим, его тогда отдельно заказывал. В том кинотеатре он был галимым!”
“Хм, не помню”
“Сучка! Балетная сучка, вот кто ты”
“Узнаю тебя, Навицкий!”
Злюсь. Снова оскорбляет. Но почему-то сижу и улыбаюсь.
– У тебя загадочная улыбка, – встревает Миша, – ты вообще очень красивая, Милка.
Миша опускает взгляд, рассматривает свою тарелку, где не осталось ни капли сгущенки.
– Спасибо, – отвечаю.
Мы выходим из кафе. На улице совсем темно. Город во власти ночи. Но они уже теплые, только легкий ветерок перебирает пряди волос, что выбились из прически.
– Спасибо за вечер, Мила. – Миша берет меня за руку, несмело. Я еще чувствую его неловкость. Понимаю, что я ему нравлюсь, даже слишком. Под неоновой вывеской кафе его кожа кажется белоснежной, а в глазах множество бликов, что они стали похожи на драгоценные камни. Красиво. Мне нравится такая картинка.