Спасибо за сына - стр. 37
Встряхнула головой, возвращаясь в бренный мир. Воображение подкинуло отрезвляющую картинку – чемоданы с моими вещами, выставленные Калугиным под дверь нашей квартиры. И если представлять дальше, то и мой ключ в замок не попадёт, потому что супруг наверняка уже успел сменить личинку.
Но, к моему удивлению, опасения оказались напрасными.
Я спокойно открыла дверь своим ключом. Разулась. И медленно прошла по коридору.
Обнаружила Калугина на кухне у плиты. Жарящим блинчики.
Я их обожала в его исполнении. Он готовил в разы лучше меня. Тонкие, почти прозрачные. В меру сладкие. Идеальные.
Замерла в проходе, хлопая ресницами.
Может, он ничего не видел? Или… Решил, что мы сочлись? Один – один? Моя измена против его?
Вариантов на ум приходило множество. Но ни один из них не ложился на натуру мужа, которого я знаю много лет.
– Сенечка, ты вернулась? – обернулся он, тепло улыбаясь мне.
Тут же растерялась от резкой перемены отношения. От контраста между ожиданием и реальностью. В голову даже пришла мысль, что, возможно, Калугин ждал любовницу, а не пока ещё законную жену. Но, судя по тому, что он не удивлён моему появлению, ошибки нет. Блинчики готовятся по мою душу.
Непроизвольно расслабляюсь, прилипая плечом к дверному косяку, становясь на одну ногу как цапля.
Киваю, не в силах связно ответить. Испытывая облегчение оттого, что Калугин не планирует устраивать истерику.
– Как провели вечер? Твоя мама говорила, что вы поехали в клуб вспоминать юность, – ровным тоном докладывает он, а я всё вглядываюсь в его лицо, ища подвох. Но не обнаруживаю его там. Вообще ничего, кроме добродушной улыбки. Знакомой и тёплой.
– Дискотеки – не моё, ты же знаешь, – устало произношу стандартную фразу.
Лукавлю. Ведь на самом деле понятия не имею, что моё, а что – нет. Потому что всю жизнь поступаю как надо. И далеко не всегда так, как хочу.
– Ты присаживайся, чего встала? – кивает на стул.
Кухня у нас маленькая, но уютная. И я оседаю на стул, сама не понимая зачем. Калугин тут же ставит передо мной тарелку с дымящимися блинчиками и плошкой сметаны.
– Володь, спасибо тебе за всё, – вполне искренне произношу я. – Но мы всё равно разводимся.
Спина почти бывшего супруга каменеет. Он замирает, а я чувствую, как очередной блин подгорает на сковороде. По комнате разносится запах гари.
Нервничая и не зная, куда деть руки, я складываю румяный блинчик, любовно уложенный на моей тарелке, макаю в сметану и засовываю в рот. Вкусный. Как и всегда. Повезёт новой жене моего мужа. Наверное.
– Хорошо, Есения, будь по-твоему, – огорошивает меня, заставляя проглотить непрожеванный блинчик, и тот тугим комком оседает в желудке.