Спасибо за измену - стр. 9

Она, кажется, рассмеялась и сказала, что ничего и не планировала.

Дамир понравился мне. Было в нём что-то впечатляющее. Но контекст не давал подумать о нём всерьёз. Пришёл с моей сестрой, а свободна ли вечером, спрашивает у меня.

Странный.

В общем, с тех пор мы ещё несколько раз пересекались. Я поняла, что он не встречается с моей сестрой. Она потом ещё несколько раз появлялась с другими парнями. Дамир начал за мной ухаживать. Я долго сопротивлялась. Отношений не планировала. Потом мы сорвались. Переспали. Затем ещё и ещё. И в какой-то момент всё стало серьёзно. Я поняла, что люблю его.

Мы поженились. И он был хорошим мужем. До трагедии не могу вспомнить ничего, что могло бы его подтолкнуть к другой женщине. Наша страсть не угасла ни спустя год, ни спустя три года брака.

Конечно, временами мы ссорились. Не всё было идеально. Но ничего особенного. Ничего того, что могло привести нас к квартире моей сестры вчера.

Конечно, я не была хорошей женой последние месяцы. Но и Дамир не был хорошим мужем. У нас случился разлад. Тяжёлый период. Мне было бы понятнее, если бы только сейчас появилась любовница. Но моя племянница говорит сама за себя.

Погружённая в эти мысли, я даже не сразу замечаю, как таксист довозит меня до нужного места. Мост на окраине города. Ветхий уже, требующий ремонта. Над речкой, дно которой устлано острыми камнями. Когда-то я любила гулять здесь. Место живописное.

Когда-то даже показала это место Дамиру. И пусть это глупо и банально, здесь мы защёлкнули замочек с нашими именами.

— Хорошего вечера, — улыбается таксист, когда я отдаю ему все свои наличные.

— Спасибо.

Смеркается. Людей почти нет. Я хочу дождаться мгновения, когда станет совсем тихо. И тогда…

Нахожу замок, провожу пальцем по холодному металлу. Горечь накатывает. Вспоминаю слова Дамира, Маши, Богдана… Всё это заставляет стиснуть пальцы, впиться ногтями в ладони… Не хочу. Не хочу думать о них. Для меня теперь есть только Саюшка. Остальное неважно. Больше неважно.

— Здравствуйте, — вздрагиваю и оборачиваюсь на незнакомца. Высокий, приятный мужчина стоит рядом и разглядывает меня. — Оксана Ветлицкая?

Я слабо отзываюсь:

— Знакомы?

— Не лично. Вы курировали моего друга. Он художник. Ерошин. Тут живёт неподалёку, помните?

— Конечно. Но я уже давно не занимаюсь этим.

— Тогда это просто прогулка? — он встаёт рядом. Такой странный. Чего только хочет? — Прошу прощения. Мне показалось, что вы грустите. Могу я чем-то помочь?

Усмехаюсь. Сама не знаю почему, но отвечаю:

— Найдите причину моих головных болей. Сможете?